La Caja Borracha de Poesía Abierta

Poesía abierta significa conmoción. Semánticamente, está cerca de alguna definición pretendida de arte, pero no aspira a la vanidad de tal término. Poesía abierta es distracción sublime, es aservo de manifestaciones de insatisfacción, es expresión estética inscrita en linderos amplios del juicio sobre lo bello.
¿Qué se saca de una Caja Borracha de tal cosa? Haga usted la prueba, que lo ácido no va a pelarle la mano, que de pronto sí el ojo, y si nuestros humildes girones llegan a feliz efecto, el espíritu.
Bienvenidos. 713

El dobladillo de la pisada

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Pasas como una ráfaga la siguiente esquina
te denuncia la estela de pintura
que dejas de la alcantarilla al cielo
giro la calle jadeando y ya no hay estela
corro con las piernas flexionadas
mis gritos no alcanzan a ubicar tu forma
¿cómo eres porvenir?

No me alumbran el camino las luces de ciudad
los adoquines se rehúsan a hablarme del futuro
tengo miedo de no saber qué es lo que pierdo
cuando pierdo en este juego sin arbitro ni balón

¿Dónde te escondes porvenir?
las heridas de mi costado no se han cerrado
y todavía a lontananza presiento otras cruces
¿serás porvenir una suerte de calvario
al que retornaré cada tanto, cada poco
por un camino circular del que he sido impronta?

Presiento de nuevo y ahí está la estela
remo con mis manos entre un rio de adrenalina
las rocas danzan escoltas arededor de mi canoa
y lo veo escabullirse entre un quiebre del rio
ahí estás porvenir
se que eres
se que vienes
déjame ver tu rostro que desconozco y temo

Aquí estoy existiendo más de la cuenta
y pienso que uno no se muere de porvenir
y sin arreglo a tal conciencia
se fugan de mí para explotar en algún cielo
ráfagas de incertidumbre violenta
salto en un pie una ronda de bajo continuo
(demasiado seria para ser ronda)
en algún cuadro de la golosa debe haber mina
y si la piso, ya la he pisado
me queda mutilado el viso del horizonte

¿Cuánto vales porvenir?
Presiento una vez más, una última vez
y pienso que nadie sabe cuánto me dueles
razón tenía mi amiga de dedos delgados
mejor es entregarse al vino que sortearse al porvenir
en el alcohol soy hoguera de mis acometimientos
en el porvenir soy un ensayo anónimo del creador

Me temo que no estaré mañana
me temo que mañana estará otro Jorge,
persiguiendo estelas y embarcaciones
preguntándoles cuánto valen y cómo son

Pobre de mí mañana, pobre de mí hoy
ignoro que lo que busco
son mis huellas sobrepasándome
es mi rastro delante de mí

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