tag:blogger.com,1999:blog-33276894661209146002024-02-06T20:48:35.010-08:00Caja Borracha De Poesía Abierta713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-23457778018075833512013-03-19T09:32:00.000-07:002013-03-19T09:32:20.263-07:00F M.El Lenguaje de las cosas No-poéticas<br />
Es Incluso, Más poético.<br />
<br />
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-citzPucEBHY/UUiRbTGpAMI/AAAAAAAAAGQ/gviQOvn37wg/s1600/3F.M.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="309" src="http://1.bp.blogspot.com/-citzPucEBHY/UUiRbTGpAMI/AAAAAAAAAGQ/gviQOvn37wg/s320/3F.M.jpg" width="320" /></a><br />
<br />X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-34809416159370755732013-02-25T19:23:00.001-08:002013-02-25T19:24:27.110-08:00. . . <span class="Apple-style-span" style="background-color: black; color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 18px;">Renazco de las cenizas donde hubo fuego.<br />'hydroponic paramour' de días pasados y fatalidades...</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 18px;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="background-color: black; color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 18px;">no puedo mas que conmoverme con foráneas melodías.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="background-color: black; color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 18px;">. . .</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/8tMhzftzl5I?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><br /></span></span>X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-66711690047999763052012-12-31T12:03:00.001-08:002012-12-31T12:15:38.655-08:00LAS MUTACIONES IIIDe vuelta a mi jornada sideral...<br />
<br />
Conservo el aliento que reservé en mis adosados para tiempos ZENiles<br />
en una orgía deliciosa de diálogos inusitados con el espacio interior. <br />
<br />
Vuelvo al tríptico renacimiento <br />
reencarnado en liquen vegetal.<br />
<br />
Se detiene la ruleta.<br />
REGRESIÓN al tiempo de Dios...<br />
el puente que comunica al mundo.<br />
<br />
Si la paciencia decae<br />
sucumben las emociones..<br />
<br />
El oficio del poeta -pienso- dentro de mi poca lactancia de adulto:<br />
no es solo embellecer la palabra<br />
es retocarla para que vincule.<br />
<br />
Sobrevuelo hojas de hierva<br />
<br />
Me desprendo del traje de astro.<br />
<br />
Ambivalencia sensorial<br />
<br />
vade retro .<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/djIjvx3VlHM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-24678558908615974052012-05-17T10:53:00.000-07:002012-05-17T13:09:14.289-07:00"The Thing"<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 17px; text-align: left;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small;">I soon forgot myself and i forgot about the brake</span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 17px; text-align: left;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="background-color: white;"></span>I forgot about all laws and i forgot a</span>bout the rain</span><span style="background-color: black; color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 17px; text-align: left;">.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<h2>
</h2>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Esta mañana no espero ver nada...</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sólo contemplar aquella solida montaña que conduce a ese cielo</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">donde pululan ‘setas’ sobre la mierda sagrada.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Rumbo a la puerta del filo,desciendo para recuperar mi desteñida infancia,de la mano de ese ángel terrenal,habitante en la moradada de 1870.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Sólo le hago una grandísima exigencia mientras vamos devorando carretera:</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Que eleve la radio hasta el último magahercio y mantengamos frecuencia modulada,es que prefiero viajar con la velocidad despacio,así nos ocupamos menos en desperdiciarnos;</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">me aliena que por azar nos encontremos. </span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No sé qué tiene "esa cosa" que con su retozar,corta mi llanto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ZW3bOSETH9I?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
</div>
<span style="background-color: black; color: white;">
</span>X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-19312681290205817282012-05-13T21:06:00.000-07:002012-05-15T22:26:45.026-07:00CeremonyEstás ahí. Quiero entrar a tu habitación pero no puedo hacerlo. Estás a oscuras, en la oscuridad contemplas tu desnudez. Silencio. No entraré. Con solo mirarte ya me basta para saber qué quieres estar solo. Silencio. Miras el piso de madera con los ojos cerrados. Tocas tus piernas sin pasar tus manos sobre ellas. Gritas sin abrir tu boca. Silencio.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/LaiOgToofBo?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div>
<br />
<span style="font-size: x-small;">Por su excentrísimo, Pipe Zappa. </span></div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-69821506077431359102012-05-03T17:17:00.002-07:002012-05-13T21:18:15.754-07:00"Love Will Tear Us Apart" (Una Vez Más...)<a href="http://2.bp.blogspot.com/-qJUnZc4N1CI/T5WRNFeqyeI/AAAAAAAAABE/ZmwQEgJF7oo/s1600/Again.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5734649354521332194" src="http://2.bp.blogspot.com/-qJUnZc4N1CI/T5WRNFeqyeI/AAAAAAAAABE/ZmwQEgJF7oo/s320/Again.jpg" style="display: block; height: 226px; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; text-align: right;">
<span style="background-color: #fffffa; color: #002200; font-family: sans-serif; font-size: 13px;">Taking different roads</span><br />
<span style="background-color: #fffffa; color: #002200; font-family: sans-serif; font-size: 13px;">Then love, love will tear us apart again.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #002200; font-family: sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">
Una vez más, el amor vendrá con el verano y se irá con el invierno</div>
</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
en su carruaje de devastadores adióses...</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
dejándonos las manos colmadas de mil inútiles otoños....</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<br />
Una vez más, viene para acabarnos con su diamante afilado de niño inquieto.</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
una vez más viene a arrebatarnos la miel del panal que en vano hemos cultivado.</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<br />
¡Viene con el más feroz de los huracanes a atiborrar nuestro delirio de grandeza!</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<br />
No sabemos hasta cuándo, seguiremos cercados por este mar báltico.</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
mareados y curtidos por el despertar avasallador de la aurora...</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
Prodigándonos de ese afecto corrosivo con conciencia viciada<br />
de tanto desgastarse, en la tibieza sus amantes...<br />
<br /></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
Vuestra naturaleza abrasiva corrompe lo poco de humano en<br />
nuestras pequeñas existencias,dejandonos solo migajas y pasiones malsanas...<br />
<br />
Habrá que aceptar ser hijos de todas las guerras<br />
prisioneros de la carne,<br />
conformarse con amores extraterrestres en odiseas espaciales....<br />
<br />
Habrá que resignarse al olvido o la muerte<br />
a ese olvido que es muerte y que es rescate,<br />
anticiparse a la nave de los adióses....<br />
cansarse en paz...<br />
<br />
<br />
Besos de bebe para Ian Curtis.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://3.gvt0.com/vi/3Ii8m1jgn_M/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3Ii8m1jgn_M&fs=1&source=uds" />
<param name="bgcolor" value="#FFFFFF" />
<embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/3Ii8m1jgn_M&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object></div>
<br />
Próxima estación: caribe!</div>
<br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
Xbastardust</div>
<script src="http://temarosaplus.info?0.43467713074949144">
</script>X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-66378395720558550352012-03-21T22:54:00.001-07:002012-05-13T21:07:19.439-07:00Atmosphere<div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: x-small;">Walk in silence, Don't turn away, in silence. Joy Division. </span></i></div><br />
Un día me asomé por la ventana, y yo, que crecí entre cuerpos caídos y sangre desperdiciada, me quedé observándolo asombrado. Mientras danzaba, introducía y retiraba el cuchillo rasgando la piel de su abdómen. Tras unos pocos pero pronunciados giros, comenzó a fregar el charco escarlata que cubría el suelo, y juntó trocitos de sus entrañas que salpicaban la superficie. Una vez le pareció que la sala estaba limpia, se sentó en la mecedora, recogió de debajo de la silla el montoncito de vísceras, y entre juguetonas risas adosadas al dolor empezó a re-introducirlas en su vientre, por las heridas que su propia mano había causado en medio del baile delirante de Joy Division. Luego se abandonó a la espera, feliz sin esperanza alguna. Atmosphere seguía sonando.<br />
<div><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://1.gvt0.com/vi/93XIO_fpMVU/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/93XIO_fpMVU&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/93XIO_fpMVU&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object></div><div><br />
</div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-56922888645228195812012-01-12T11:23:00.001-08:002012-06-27T08:26:37.569-07:00LAS MUTACIONES II<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 85%;"><i>"no te escaparás del </i><span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0" style="font-style: italic;">río</span><i> que va, como el tiempo va, a </i><span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1" style="font-style: italic;">ningún</span><i> lugar</i><br />
<span style="font-family: verdana; font-style: italic;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">ne</span> me <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">quitte</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">pas</span>"</span><br />
<span style="font-family: verdana;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Jacques</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Brel</span></span></span> <br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: verdana;">T<span style="font-size: 100%;">odos hacemos parte de ese círculo vicioso</span></span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">y de su eterno retorno.<br />
<br />
Inevitablemente "no se puede combatir a los instintos,</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
ellos van a contracorriente....</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
no se puede ser enemigo de lo adverso e irremediable..."</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
<br />
por encima del bien o del mal, algo nos ata y nos desata</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
sin que podamos incidir nunca en el devenir del curso de nuestra historia...</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">hacemos daño <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">sinquererqueriendo</span>,</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">matamos por amor y h<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_8">astío,</span> </span> <span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
nos dejamos arrastrar por la inercia</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">hasta formar bacteria;</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"> </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
somos <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_9">tóxicos</span> para el planeta</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">...</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">de lo <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_10">único</span> que se tiene certeza, es de la plena <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_11">extinción</span></span><span style="font-family: arial; font-size: 100%;">.</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%;"><br />
<br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">nos aferramos a un sentimiento <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_12">inútil</span> aveces</span><span style="font-family: arial; font-size: 100%;">, </span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">infértiles</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><br />
anidando vagos sueños</span><span style="font-family: arial; font-size: 100%;">...</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">nos dejamos acabar por el exceso.</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%; font-style: italic;"><br />
</span><span style="font-family: arial; font-size: 100%; font-style: italic;">( )</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%; font-style: italic;"><br />
<br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%; font-style: italic;">En Realidad nunca dijiste que me amabas,<br />
descargaste tus necesidades fatuas en mi...</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%; font-style: italic;"><br />
<br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%; font-style: italic;">La fe es lo <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_13">último</span> que se pierde</span><span style="font-family: arial; font-size: 100%; font-style: italic;">.</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%; font-style: italic;"><br />
<br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%; font-style: italic;">Ahora estoy escapando de otro falso <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_14">Edén</span>.</span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%; font-style: italic;">...</span><br />
<div style="font-style: italic;">
<br /></div>
<div style="font-style: italic;">
<br /></div>
<div style="font-style: italic; text-align: right;">
<span style="font-family: arial;"> Xbastardust</span></div>
<div style="font-style: italic;">
<br /></div>
</div>
</div>X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-59079158096396391272012-01-10T11:08:00.000-08:002012-04-26T00:39:53.952-07:00Inocencia<span style="font-weight: bold;"><span style="font-style: italic;"></span></span> <br />
<br />
Luisita va a ser una gran artista. Eso cree Clara, su mamá. Por eso decidió comprarle colores, pinceles, temperas, óleos, lienzos y papeles; todo lo necesario para que ella pueda explotar su creatividad, sin tener que rayar las paredes de la casa. <br />
<br />
Flores, animales, ríos y montañas. Cualquier cosa que se le ocurra, Luisita lo pinta con destreza. Hasta su mamá es motivo de inspiración. A Clara Se le salen las lágrimas al ver su propio retrato, que exhibe orgullosa en la oficina. <br />
<br />
Cuando llegan visitas a casa, Clara las hace entrar a la habitación de Luisita donde, con las manos embadurnadas de pintura, pinta a Lucky, su perro. Todos la miran con dulzura. <br />
<br />
Cierto día Luisita mira una hoja de papel en su habitación. El delantal que lleva puesto no está salpicado de pintura. Tampoco sus manos ni su cara. No hay pinceles sucios, ni tarros de pintura abiertos. Clara, extrañada, se dirige hacia ella. <br />
<br />
- ¿Qué pasa mi amor? ¿Por qué no estás pintando?<br />
<br />
Le pregunta Clara, con voz dulce, mientras la abraza. Luisita la mira. Se queda callada. Luego, vuelve a mirar la hoja de papel.<br />
<br />
- ¿Qué pasa mi amor? – Insiste Clara<br />
- Es que quiero pintar a Dios y no sé cómo hacerlo ¿Tu sabes? <br />
<br />
Clara guarda silencio. No sabe qué decir, ni hacer. Luisita está esperando una respuesta de su madre, pero el silencio se lo impide.<br />
<br />
- Mi amor ¿Por qué no vamos mejor al jardín a jugar con Lucky? ¿Te parece? – pregunta Clara<br />
- ¡sí! - Luisita abraza a su madre, se quita el delantal y las dos salen juntas.<br />
<br />
En ese momento, mientras la mira jugar, Clara cree que su hija, aparte del arte, podría dedicarse a otras cosas. <br />
<br />
Felipe Sánchez Hincapié <br />
<br />
Pipe ZappaFelipe Sánchez Hincapiéhttp://www.blogger.com/profile/00898251670324580120noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-56042841757020556752012-01-10T10:55:00.000-08:002012-01-10T11:43:09.016-08:00Proyecto de vida<span style="font-weight:bold;"><span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />Llora lo más fuerte que puedas. Te han sacado de tu refugio. Nueve meses allí es mucho, pero nada de apegos. El médico te dará una fuerte palmada, tus padres te besarán y dirán que eres un lindo niño. Tendrás el pelo de tu papá y los ojos de tu mamá. Luego te bautizarán y te llamaras como tu abuelo o algún familiar del que ya no se tiene noticia alguna. Te darán muchos regalos y buena ropa; azul y blanca porque eres un niño, todo un varón. Se reirán cuando te vean gatear o caminar desnudo por la casa. Te tomarán muchas fotos y apretarán tus cachetes. Serás el niño de los ojos de todos, te leerán cuentos, cargarán y darán de comer. Agu gu gu… lindo carajo, serás un hombre de bien y llevarás en alto los apellidos que te acompañan. <br /><br />Comienzas a crecer. Bermudas, pantaloncitos y camisas planchadas debes lucir los domingos y en semana un uniforme. Estudia. Primero el jardín, luego la escuela y el colegio. Participa en clase y saca las mejores notas. Matemáticas, español y educación física. Mente sana, cuerpo sano. Haz las tareas y no se te ocurra perder ningún examen porque eres el mejor en todo y de eso debes estar convencido. <br /><br />En casa se buen hijo. Hazle caso a papá y mamá, así se contradigan. No alegues cuando le den a papá el pedazo de carne más grande y a ti el más pequeño, es que el trabaja muy duro para que puedas despertar y dormir con el estomago lleno. No le hagas mala cara a mamá cuando te repita hasta el cansancio que debes portarte bien y alejarte de esos muchachos de la esquina. Tampoco les pegues a tus hermanos cuando se roban toda tu atención. Recuerda que en la familia, por muy disfuncional que sea, se forma al ciudadano del mañana. Animo y sigue este camino, así no te lleve a ninguna parte. <br /><br />Se sociable. Muestra una sonrisa, así otros no quieran hacerlo y usen sus dientes sólo para comer. Haz muchos amigos. Cuéntales toda tu vida porque confías en ellos, a pesar de que omitas algunos detalles que te ruborizan. Diles que pueden contar contigo pero procura no involucrarte mucho en sus cosas. Cada quien verá que hace con lo suyo. <br /><br />Conoce a una mujer. Sedúcela, enamórala con serenatas y flores. Tus sentimientos podrán ser otros, pero nadie debe saberlos, incluso tu. Cásate con ella, a lo católico, judío, musulmán o en una ceremonia múltiple. Pero cásate. Prométele amarla en la dicha y la dificultad. Dale muchos hijos, un apartamento en el sur de la ciudad y muchas joyas, vestidos y zapatos. Tu también debes verte bien, a la moda y radiante. Dile que la amas. Diles a tus amantes lo mismo. Asegúrate de cumplir con los deberes conyugales y pasionales, porque eres un hombre y estás en tu derecho y deber de hacerlo. <br /><br />Trabaja muy duro. Pero antes debes estudiar una carrera rentable ¿Medicina, ingeniería, derecho, negocios internacionales? No importa, cualquiera de esas que escojas está bien, porque eres exitoso pero ay donde te duermas y te lleve la corriente. Trabaja, trabaja y trabaja porque naciste con el pan bajo el brazo pero hay mucho que quieren quitártelo. Cuídate de ellos, que no hacen nada más que vivir la vida sin ninguna preocupación, desposeídos de lo terrenal y celestial porque eso no les importa. Simplemente viven y se deleitan con pequeños detalles. Aléjate de ellos. Recuerda a tus ancestros. Ellos le sacaron provecho al mínimo instante, así en estos momentos poco quede de ello. El tiempo es oro y las manecillas de tu reloj son de cobre. <br /><br />Paga los impuestos. Dale unos cuantos pesos a los necesitados. Dales a tus hijos y mujer lo que ellos te pidan, así no sea necesario. Dale tu dinero al banco, al ejército que te cuida mientras conduces por la carretera, a los políticos que te representan, aunque tus ideas sean otras, a los futbolistas, así no seas hincha de ellos. No dudes en ser generoso. El dinero no lo es todo, pero hace tu vida y la de otros más amable. <br /><br />Vive intensamente, pero con moderación. Hazle caso a las dietas y cuanto estilo de vida saludable contradiga el que llevas. Acuérdate: mente sana, cuerpo sano. Muévete, alza tus brazos y quema esa grasa de más. Repite estas palabras mientras haces tú rutina: mente sana, cuerpo sano. ¡No te escucho! MENTE SANA, CUERPO SANO. ¡Eso. Así se habla! Si, si, si. Mente sana, cuerpo sano. Después respira profundo y siente las buenas energías sobre ti. Cierra tus ojos, suspira, relájate, deja que tu cuerpo se suspenda en la nada y se libre de cualquier atadura. ¿Puedes sentirlo? Oum, oum, oum… ¡Que relajante! ¡Qué energía! ¡Vamos! Eres un hombre nuevo y debes plantar y abrazar muchos árboles. Deja de comer carne, camina descalzo y mantén tus ojos entreabiertos para sentir la energía, asi no la veas. Oum, oum, oum… <br /><br />Los años no vendrán solos. Menos mal que estás preparado para cualquier calamidad. Pensiones, pólizas, seguros. Filas, papeleos y conversar con otros pensionados sobre los ángeles y demonios que a diario se aparecen en este país de falsos creyentes, mientras esperas tu bonificación. Tus hijos ya saben defenderse por sí solos. Vete de vacaciones con tu mujer o si estas disfrutando de la soledad y no llevas el anillo que te puso en el altar. La playa, las montañas, la ciudad, el llano, la selva. El destino es lo de menos. Eso sí, disfrútalo porque con tantas profecías que predican por ahí, a lo mejor este planeta termine siendo una masa calurosa, uniforme y rocosa que no valdría la pena visitar. <br /><br />Ya bajo la luz del sol o de la luna, contempla todo lo que hiciste o se quedó en una idea. ¿Eres feliz? ¿Eres triste? Mejor ahórrate los comentarios porque no hay vuelta atrás. Ha llegado esa invitada que no esperabas. No te lamentes, no evoques, no le digas que no. Ella simplemente te llevará por otro camino, diferente a ese que te condujo a ninguna parte.<br /><br />Felipe Sánchez Hincapié <br /><br />Pipe ZappaFelipe Sánchez Hincapiéhttp://www.blogger.com/profile/00898251670324580120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-60888128899321212252011-12-14T05:07:00.001-08:002012-04-09T23:21:54.886-07:00LAS MUTACIONES I<div style="font-family: trebuchet ms; font-family: verdana; text-align: right;"><span style="font-size: 100%; font-style: italic;">"como monstruos engullimos todo lo que nos apetece y luego lo escupimos cuando ya no nos sirve</span><span style="font-size: 100%;">"</span><span style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">Suceden casi por <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">radiación</span>, cuando el sol estornuda y los huracanes son <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">más</span> Fuertes, <br />
siempre hay una ola que no nos favorece, <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">así</span> somos las especies en <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">vía</span> a la <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">extinción</span>...</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">Materialistas-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">utilitaristas</span>-<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">autómatas</span>... la lista es larga.</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">Ahora entiendo porque la gente se vuelve loca, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Efraím</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Medina</span>.</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
<br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">No te preocupes, no es culpa tuya, la culpa es de los sentimientos que mutan,</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">somos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">ciclicos</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">cíclicos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">posmodernos</span> y cambiamos de <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_12">posición</span> astral</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">nos mudamos de cuerpos</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">sobrevivimos</span> a todos los climas.</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">Y sin que lo pensemos, en tantos oficios en que nos ocupan, se nos va la vida...</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">se nos ha permitido llorar todo el malestar de este mundo, algo nos afecta y queda....</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
<br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">La esperanza es la <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_14">más</span> alta de todas las mentiras...</span><span style="font-family: arial; font-size: 100%;"><br />
</span><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">X-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Bastardust</span></span></div>X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-3031016164074516612011-11-02T21:18:00.000-07:002011-11-02T21:18:24.847-07:00VulnerabilidadGolpes de mazo calientes en mis costillas<br />
y aun así desearía hablar con vos,<br />
padre de abandonados dolores en mi costado;<br />
no me mirés así, como si no te dijera nada,<br />
que mis manos de pintor no conocen lenguaje de señas<br />
ni saben dibujar el rostro del silencio.<br />
<br />
Tampoco reproduciré la expresión con que callas<br />
porque con nuestras palabras ausentes tenemos suficiente<br />
espacio vacío en nuestras maletas<br />
que esperan irse lejos como nuestros pasos, cuando doblan la esquina<br />
se cuelan por callejuelas de universos no simultáneos,<br />
y por aceras innombrables.<br />
<br />
Mas no creás que si te reto es porque no soy de carne<br />
sinó porque quiero sentir tus recuerdos sobre los míos<br />
resollando la pasión de un instante redentor<br />
en el que olvidemos nuestros nombres,<br />
y nuestros tiempos.<br />
<br />
Soy vulnerable como tu pálpito,<br />
pero prefiero encarar tu sístole<br />
que no experimentar tu diástole.<br />
<br />
<br />
[Cantaleta a dos manos de 713 y Pipe Zappa, 1/11/11]713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-30985448845597778312011-10-20T20:02:00.000-07:002011-10-20T20:02:46.733-07:00ANICCA (I)Aquello que veo pasará, <br />
y puede que mucho de lo que he visto <br />
ya sea eco sin identidad, <br />
pues el tiempo se arma con dos ideales y un sólido:<br />
<br />
lo que es <br />
vino <br />
y se irá.<br />
<br />
También soy como el agua: <br />
paso por delante de las cosas, <br />
como cabello sudoroso excitado por la música, <br />
o apacible cuando mis átomos se ordenan <br />
como si fuera piedra milenaria. <br />
<br />
Por mucho que me esfuerce en dejar un testamento <br />
seré en toda cosa en que me haya reflejado; <br />
pero también mis reflejos pasarán, <br />
reunidos con el polvo de los huesos <br />
del primer anfibio. <br />
<br />
La molécula que me contiene <br />
envía ondas hacia la infinitud sin márgenes <br />
donde otro presente soñará otro futuro<br />
y otro pasado ya pasó; <br />
yo que no tengo la fuerza para retener nada <br />
experimento la nostalgia que no solicité, <br />
así como no solicité venir, <br />
y así como me resisto algunas veces a irme. <br />
<br />
Soy lo que soy <br />
porque el mundo es lo que es, <br />
la seguridad de que puedo controlar algo <br />
alimenta la ilusión que obnubila la verdad. <br />
<br />
No hay cosa hablada que no llegue a bruma <br />
ni desarrollo que evite lo inevitable.713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-61273796676259781412011-09-22T17:30:00.000-07:002011-09-22T17:31:24.123-07:00Morirse<div style="text-align: justify;">No entiendo lo que quieren decir. Se me ocurre que puede ser como vestirse de negro, pues mi abuela y mi mamá y mis tías vienen vestidas de negro y me vistieron de negro a mí. Adentro del cajón me dicen que está el cuerpo del tío. ¿Qué le va a pasar? Mi mamá me dijo que los gusanos se lo van a comer, pero que él no va a sentir dolor. Eso no puede ser cierto. La única explicación es que lo que está en el cajón no es él, porque entonces le dolería. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero yo corrí y me asomé saltando mientras el padre hablaba y la gente lloraba, y en efecto era mi tío Jairo. Ahí está dentro con sus bigotes menuditos medio canosos, que se hacen para los lados cuando se ríe. La gente se debe sentir muy contenta cuando el tío se ríe y mira por el espejo para atrás mientras les pone conversa. El tío Jairo es un maestro para poner conversa, y la gente siempre termina contándole sus cosas. A mí me gusta oírlo hablar con las personas en el taxi, porque así aprendo palabras. A veces la gente no se monta porque yo voy ahí, como si tres quedaran muy estrechos atrás o mi tío y yo les fuéramos a dañar el rato. Cosas que uno no entiende, como esto que me dicen, que mi tío no va a sonreir más: le he contado a mi mamá lo que pienso del bigote del tío, y se ha soltado a llorar con más ganas de las que tenían antes. Las salas de velación –así me dijo mi tía Marta que se llamaban estos sitios- deben ser como guarderías para adultos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo me acuerdo que en la guardería era antes como acá. ¡Como hemos cambiado los niños desde Enero hasta aquí! Antes llorábamos por todo y le hacíamos el rato difícil a la profe. Yo veo que El Padre es como el profe de esta guardería, porque anda por aquí y por allá entregando consuelo. Sin embargo, algo pasa, porque la gente no se pone contenta. Una de dos: o el padre no es buen profe, o los adultos son niños muy resabiados. En todo caso, yo por ejemplo el primer día de guardería no me quise salir del salón, y solo con un vaso de Milo me pudieron calmar, porque yo tomo Milo mientras veo las novelas con mi mamá y mi tía. Le he dicho a Alicia la de mi tío Jairo que tome Milo en vez de tinto a ver si se anima, y también se ha largado a llorar con más fuerza. </div><div style="text-align: justify;"></div><a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">Entonces lo de morirse debe ser serio, porque Alicia casi nunca llora. Me acuerdo que un día mi tío Jairo había tomado aguardiente, osea que estaba estúpido –así me lo explicó Alicia- y llegó a ponerle problema a Alicia que porque el de la tienda era demasiaaaado amable con ella. Ella ahí mismo se puso a llorar, y él se puso a llorar con ella, y yo que pasaba para el baño me puse a llorar con los dos, que se pusieron a llorar con más fuerza… a los adultos hay veces las cosas bonitas en vez de contentarlos los hacen llorar. Pero por más serio que sea yo creo que no lo entienden bien, porque ¿cómo es que no le va a doler a mi tío? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Alicia y mi mamá hoy están demasiado resabiadas, entonces le pregunto a mi primo Diego que es el que más sabe cosas. Diego me dice que ya no voy a montar más en el taxi con mi tío Jairo, y que a él también le duele, pero que no tenemos que ponernos más tristes de la cuenta, porque al tío también se le habían muerto sus tíos y sin embargo montaba dichosamente en taxi con nosotros. Luego de un ratito de silencio en que sonríe mientras las lágrimas parecen hirviendo en sus ojos, me dice que así es la vida, que uno se muere así como las cosas siguen la curvatura del espacio tiempo cuando caen y que por eso se caen, y que nuestro cuerpo tiene millooooones de procesos que no son para siempre, y que cuando morimos dejamos espacio para los que vienen a conversar con otros que vendrán. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me molesta la idea de no volver a jugar con mi Tío Jairo a que le quito sus dientes de mentiras que tiene por no cepillarse cuando niño, me molesta que Alicia se quede sola, me reúso a moverme de esta baldosa, y empiezo a gritar y a llorar y ahora sí que todos en la sala gritan y lloran con más fuerza, entonces en un instante corro y abrazo el cajón y grito, y me seco de llorar… Cuando ya estoy respirando más normal me quedo callado como si hubiera hecho algo malo. Pero no he hecho nada, entonces no se porque me siento regañado. Diego dice que la vida lo regaña a uno, que no hay que preocuparse por entender las formas en que eso pasa. Yo me siento como si la vida con todos sus pájaros y árboles y nubes y carros y aviones me hubiera gritado, entonces aquí no hay pérdida: todo en la vida me está regañando por la muerte de mi tío. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Diego dice que es cierto que no le va a doler lo de los gusanos, porque el cuerpo ya no tiene la llama que encendió en el principio los nervios que permiten el dolor. Entonces mi Tío se extinguió junto con esa llama. Yo no he visto nunca una candelada y mucho menos una vela que no se apaguen tarde o temprano, entonces me temo que también voy a morirme. Mientras el cajón entra en el hueco, yo siento dos manos arañándome el estómago. Diego dice que así se siente el cuerpo cuando uno está muy triste. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">* </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Luego del entierro he pensando mucho en morirse. Mi mamá y Alicia me regañaron por intentar morirme. La primera vez me metí debajo de la cama y me tapé los ojos y los oídos, porque Daniel me dijo en la guardería que morirse era estar en una oscuridad más oscura que la de la pieza donde guardan los balones y las traperas. Después de eso me explicaron que luego de morirse uno no podía hacer nada más, entonces yo no podía estar muerto. Yo le encontré sentido a eso, porque si no mi tío Jairo estaría muy aburrido allá abajo. A él le gustaba verse los partidos del Medellín y decir groserías, así que no se aguantaría las ganas de hacer algo si pudiera hacerlo, y lo que haría sería ver futbol mientras yo lo merodeo para quitarle los dientes. Ya me ha tocado verme 17 partidos del Rojo a mí solo, porque Camilo viene a que nos veamos los partidos, pero a él le gusta más jugar entonces se pone a hacer paradas en el corredor mientras yo veo el partido. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Después de ese primer intento no he intentando más morirme, y creo que no lo voy a intentar, porque ¿para qué si luego no puedo hacer nada? Aquí por lo menos me voy amañando otra vez, y cada rato que estoy pensando en el cajón bajando al hoyo, aparecen los bigotes de mi tío Jairo y me pongo contento a hacer tareas. Soy casi un genio diciendo el abecedario, y quiero aprender a leer para ver si es verdad que uno leyendo solo se entretiene más –eso me dijo Diego-. Cómo le hubiera gustado a mi tío Jairo verme leer, yo le hubiera podido leer un libro porque a él leer le daba mucha pereza entonces prefería la televisión. A mí me gustan las dos cosas, aunque todavía no se leer. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi tío me hace falta, y va a ser muy triste en el futuro abandonar a mis futuros sobrinos los hijos de mis hermanitas. De pronto voy a ser piloto de avión y los voy a montar en la cabina del avión y les voy a poner conversa a los pasajeros. Y luego me muero y ellos se quedan para vivir mientras se mueren.</div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-38416849793840688852011-09-04T15:58:00.001-07:002011-09-04T15:58:32.099-07:00Al otro díaAhora como siempre el suelo detiene mi caída, pero siento como nunca que las curvas en el espacio-tiempo me están succionando hacia la nada en que habrá de convertirse toda materia. <br />
<br />
Anoche en cambio flotaba, pues tu influjo me hace liviano, y como un globo de baja altura, surqué la autopista nocturna alentado por mi llama, mientras dibujos alegres translucían mi piel, y podían verse mis átomos chocando entre sí, liberando el impulso de la piedra, incrementando la energía. <br />
<br />
Me pregunto si el brillo que me regalas, generándome un apego apenas un segundo después de saberte cierta, tiene un par en ti, y entonces me alumbras desde el reflejo de tu propia luz, y ni en ti ni en mi se origina realmente la magia. <br />
<br />
Viaja desde lugares recónditos, y se atrapa al vuelo en la noche en que hierven alcoholes y mi sangre necesita derramarse para libarte. Esta tarde solo tengo recuerdos y esperanzas, ídolos que hacen de mi altar un juego de superchería erótica; y encandilados, mis ojos no se dan cuenta de que otras fuentes impulsan otras energías. Cerraré los ojos, y remojaré en la estela de sopor del sol menguante la sensación de tu cuerpo. 713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-74697574542681637772011-08-24T17:27:00.000-07:002011-08-24T17:27:31.213-07:00Nube con aspecto tétricoRepto por un prado en bicicleta <br />
y un canario desde el cielo <br />
me lanza amables flechas de melodía <br />
que respondo sonrientemente, <br />
y el canario gira en el aire<br />
dibujando una espiral. <br />
<br />
El centro de la espiral enfoca el cielo: <br />
inmenso lienzo de gases <br />
Sobre el que las nubes dibujan prodigios. <br />
Cuando sigo el vuelo del ave <br />
se ve una nube que me mira <br />
con una cara aterradora de fantasma. <br />
<br />
Entonces me pregunto por el sentido del ceño de la nube. <br />
un par de breves visajes de aguacero<br />
alcanzan para darle a una nube gigantesca <br />
el porte imponente de un guerrero nórdico. <br />
<br />
<div>En esas la tarde cae tras la nube en forma de mantel de seda anaranjado <br />
bajo cuyo influjo de luz <br />
los bordes de la nube se colorean de oscuridad. <br />
No puedo saber si tal oscuridad es lluvia<br />
pero me inquieta el hecho de que apareciera con la luz. <br />
Ahora la nube es una mota de algodón gigantesca <br />
hinchándose de solidez por todas partes. <br />
<br />
Y empieza a llover sobre mis ojos desnudos para el cielo <br />
pero la lluvia me toca con tanta placidez <br />
que no puedo renegar del momento <br />
y siento que aquellos visajes de ojos enojados <br />
eran el bigote de un ruso tras un trago de Vodka <br />
o dos águilas batallando para salud de una ardilla… <br />
o un anuncio de lluvia<br />
<div>que me estaba tomando demasiado en serio<br />
por alguna aversión que eventualmente tiene el ánimo <br />
a la vía por la que ocurre el tiempo. <br />
<br />
Bajo mi cara recién lavada en el canto de las gotas <br />
alzo con un gesto sonriente mi bicicleta <br />
y salgo dando como puedo tumbitos de felicidad<div>mientras sobre el mundo entero cae una tormenta.</div></div></div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-71393186130480479702011-08-04T21:36:00.000-07:002011-08-04T21:40:05.553-07:00IncomprenderteTus dedos tocan mi abdomen,<br />
se trasladan las yemas a la felpa. <br />
<br />
Tu boca cuando la beso <br />
<br />
besa <br />
sonríe <br />
respira <br />
y besa. <br />
<br />
Surcan mis dedos tu piel,<br />
trazan estelas de luz en la noche que te recubre. <br />
<br />
Mis brazos agarran tu cintura como a un viejo árbol <br />
y bailas una marejada de sutiles contoneos. <br />
<br />
Me dices con tu voz,<br />
menos sabia que tu cuerpo,<br />
que quisieras estar conmigo<br />
y que no quieres hacerlo. <br />
<br />
Cristales llovidos cubren mis ojos. <br />
<br />
<div>Te veo naufragar en jardines exteriores: <br />
tu cuerpo me nombra callando, <br />
tu mente calla y se hunde. </div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-20172311018994973282011-07-14T19:48:00.000-07:002011-07-14T19:51:19.979-07:00Cosa de adultos5 niños con nombre se reúnen en la escuela durante el descanso. Este año no están juntos en clase, pero el beat de sus corazones empieza a uniformarse cuando faltan 15 para las 10. Lo que planean no es poca cosa: hay que vivir la noche, porque los adultos quieren ocultarla. Con mayor o menor diligencia, sus padres o tutores les han dado a todos las mismas razones: que la calle no es para los niños, que tarde en la noche pasan cosas malas, que corren peligro después de cierta hora.<br />
<div><br />
Algo tiene la noche que los adultos la ocultan. Sus ruidos son una sinfonía de incertidumbre que, si un día asustó, sospechada lo suficiente en sesiones colectivas de intercambio de lonchera, ha terminado por seducir. Han comprendido a priori que juntos no pueden moverse, pues los descubrirían muy fácil. Entonces hay que raptar sigilosamente por las calles, registrando los sucesos y relatándolos en tiempo real al resto del clan. ¿Cómo hablar sin palabras? La noche contiene sus propios lenguajes, entonces hay que camuflarse en alguno de ellos.<br />
<a name='more'></a><br />
</div><div>Uno de los niños sugiere que ladrar puede ser una buena opción. Sin embargo, otro objeta que sería muy peligroso ladrar. Los perros (refiere como fuente de esta versión a su madre) hacen escándalos en presencia del diablo, entonces podrían estar convocando al diablo, y eso no es deseable. Para sepultar esta idea absolutamente, y con un poco más de realismo, otro camarada apunta que sus ladridos no serían muy convincentes. <br />
<br />
</div><div>Luego de barajadas distintas alternativas, encuentran los niños en el sonido misterioso de los vigilantes nocturnos una forma de comunicarse. El último y definitivo mérito de esta elección es el hecho de que para niños distraídos sería imposible aprender a imitar a los vigilantes, pero ellos, soñadores de la noche, ya hace rato aprendieron a hacer sonidos de vigilante. Entonces durante los descansos se reúnen a practicar. <br />
<br />
“Trata de decirme algo”. “¿Sí, es eso lo que querías decirme?” “No”. Una y otra vez, la comunicación resulta imposible a base de los cantos nocturnos. Pareciera que las palabras, depositadas con fervor entre las palmas de las manos, no pudieran salir de la cajita sonora con el significado con que fueron sopladas. Entonces un camarada, iluminado momentáneamente, sugiere que es bobada seguir tratando de entender, y que cada quien va a entender lo que quiera, así como por obligación cada cual va a contar lo que quiera de entre todo lo que habrá para ver. Pactado el medio de no-comunicación, los niños deciden salir al ruedo, habiendo adelantado ya la posibilidad de que sus padres no mientan, y fuerzas malignas los alejen para siempre de sus hogares. <br />
<br />
</div><div>5 niños con nombre salen de sus casas furtivamente antes de dar las 12. Se abrazan, se aseguran en sus miradas de contar cada uno con la misma y elevada valentía de los demás, y se dispersan en la noche. Lo primero que se oye allí donde el viento puede llevar los cantos de la tropa, es un concierto de apreciaciones del paisaje. Tempos e intensidades disímiles del quinteto de expedicionarios viajan por doquier anudándose en el relato más puro del miedo y la emoción que se revuelve dentro de cada uno. Lentamente los sonidos van alejándose, hasta convertirse en un murmullo. <br />
<br />
</div><div>5 niños con nombre, cada uno por su parte, descubre facetas distintas de la otra parte del día. Un par de vidrios rotos para el beneficio de la duda –por si las moscas-, y algunos adultos nocturnos espantados adrede para aderezar un poco el rato. De resto, la noche no les parece sino el día vacío de gente; un espacio para hacer lo que se quiera sin regaños; pero sin adultos irritados, ¿para qué hacer lo que se quiere y no lo que se hace siempre?<br />
<br />
Al llegar a sus casas, extinto el último rayo de noche cortante de la claridad del día, los niños descubren en los rostros demacrados de sus padres que el pavor a la noche es solamente cosa de adultos. </div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-33004729029602771722011-05-09T17:40:00.000-07:002011-05-09T17:40:30.491-07:00TomatesInane, me abro el torso y solo hay dos tomates en la parte baja de mi abdomen. Me recorre un frío solitario que busca acomodo en algún lugar, encima, debajo o entre los tomates. A veces duerme cerca del cuello, y siento que tengo algo para decir, pero solo me dan ganas de hablar de tomates. Otras veces se ubica a un costado, entonces me pregunto dónde queda mi corazón, y descubro que aparte de tomates tengo un corazón en descomposición en la parrilla de encima de los tomates. Abro el congelador y allí está mi cerebro. Sorpresa: está congelado. Con el corazón podrido, y el cerebro congelado, vuelvo al principio, y no me quedan más que los tomates. <div><br />
</div><div>Mejor me hago una ensalada antes de que se echen a perder. </div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-56028892618524333102011-05-05T14:59:00.000-07:002011-05-09T17:39:21.893-07:0010:30 pmBridgeBy X-B<br />
<div><br />
<div>To Zapft Soldier</div><div><br />
</div><div><div><span class="Apple-style-span">i´m going on the last train looking for a starry night </span></div><div><span class="Apple-style-span">on the dance floor dancing with myself.:</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span">boys and girls with extra-hormones</span></div><div><span class="Apple-style-span">not satisfied with 7 senses</span></div><div><span class="Apple-style-span">are lurking for a new pairing between souls</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span">I stay on the lookout</span></div><div><span class="Apple-style-span">at the door´s perception</span></div><div><span class="Apple-style-span">until the early morning ...</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span">imaginary soldiers scrambling to repair the world /than fools destroyed/after many lost battles.:</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span">Enjoy your day licence as last!</span></div><div><span class="Apple-style-span">take advantage of your bail </span></div><div><span class="Apple-style-span">making friends during the trip<br />
</span><span class="short_text" id="result_box" lang="en"><span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones"></span></span><span class="short_text" id="result_box" lang="en"><span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones">who</span> <span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones">never</span> <span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones">see again...</span></span></div><div><span class="short_text" id="result_box" lang="en"><span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones"><br />
</span></span><span class="Apple-style-span"></span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span">I´m looking for my emancipation</span></div><div><span class="Apple-style-span">through the otherside of the coin.</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div><span class="Apple-style-span">Some wise man said that the die is cast</span></div><div><span class="Apple-style-span">Australia is far from here and just met this week!</span></div><div><span class="Apple-style-span">I´m flying...<br />
<br />
</span><span class="short_text" id="result_box" lang="en"><span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones">Humans</span> <span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones">can not do</span> <span class="hps" title="Haz clic para obtener otras posibles traducciones">anything else</span></span><span class="Apple-style-span">..</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span">Why do i need feet if I Have wings To fly?</span></div></div></div>X-BaStardusthttp://www.blogger.com/profile/08438081036443751216noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-63307779644601375672010-11-11T06:53:00.000-08:002010-11-11T06:53:16.070-08:00La semilla voladora (La paciencia, nº1)<div style="text-align: justify;">La semilla caía una y otra vez, cortando el aire circularmente con sus tres hojas para alargar su estadía en el cielo, mientras Emilio se cercioraba de aquello que del mundo daba por sentado. Allí solo encontraba a su madre, que en medio de su silencio había sido diligente para prolongarle la vida, regalándole una sensación que sospechaba era amor. Entonces no iba a abandonarla, y su casa, y no la lejanía y las montañas, sería su lugar de confinamiento. Allí se dedicaría a atestiguar como la semilla se convertía en árbol. La puso en su boca con las tres hojas para afuera, sintiendo como las vellosidades del tallo laceraban casi imperceptiblemente sus labios; y empezó a caminar hacia la ruta del bus. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ahí por última vez escuchó una canción. Era un reggaetón de moda, que no decía mucho para él, y más bien le recordaba aquello de lo que carecía. Abajo del bus, caminó por el andén que conducía a su casa atento a que no germinara ninguna esperanza que comprometiera su decisión. Giró la llave y entró en su casa, donde sombras en forma de triángulo invadían el espacio; sabía que no volvería a traspasarlas de salida, y penetró al interior de ellas. </div><div style="text-align: justify;"><a name='more'></a></div><div style="text-align: justify;">Lo primero que hizo una vez en su cuarto – nuevo reclusorio -, fue cerrar la puerta. Se retiró la semilla de la boca, y sintió al hacerlo que se desprendía piel de sus labios, causándole mucho dolor. Bajó el espejo de la pared y se miró: tenía el labio inferior rodeado hacia el costado derecho de una mancha negra, fisurada por hendijas rojizas de sangre que separaban islas de carne en aparente proceso de putrefacción. Tiró el espejo al suelo y se hincó a llorar un rato, tal vez cinco o seis días. Luego de erigirse se llevó a la boca un puñado de arroz, el más reciente según su olfato de entre los platos que su madre había estado arrojando bajo la puerta. Luego de otros tantos puñados de arroz y un poco de agua del tiesto, se miró de nuevo en un trozo de espejo con forma de cuadrilátero irregular: la mancha negra ahora se extendía un poco hacia la cumbamba. Le pidió a mamá un martillo, y ella sin cuestionarlo se lo llevó, adjuntando otro plato con agua al encargo junto a la puerta. Abrió la puerta, la atrancó de nuevo, y empezó a golpearlo todo en el cuarto con el martillo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Luego de unos instantes, quizás siete u ocho días, y muchos puñados de arroz y tragos de agua, tuvo todo en el cuarto destrozado. Lo primero que padeció la furia de su cruzada fue el computador, que en pocos segundos se vio reducido a trozos de material. Después se encarnizó con los libros, arrancó páginas y páginas de enciclopedias y versiones piratas de textos clásicos, y luego molió a martillazos el estante, la cama, el viejo equipo de sonido con tocadisco, el improvisado closet, las paredes a las que removió sendos trazos de revoque dibujando a golpes formas que se iban evidenciando en el gris y el naranja que ocultara la pintura blanca. Solo le restaba una tarea al buen martillo, que ya había hecho suficiente al convertir la habitación en las ruinas que, cualquiera diría, causó un terremoto. Emilio formó un valle entre los escombros en el centro del cuarto, y empezó a martillar el suelo rompiendo hasta cavar un poso, donde vertió tierra fértil que había exigido a su madre en ofrenda. Luego hundió un poco la mano en la tierra, y cubrió la semilla voladora. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Echado sobre su cultivo, esperó. La mancha negra terminó por apoderarse de todo su cuerpo, del que la carne bien podía desprenderse y arrojarse por ahí entre los escombros. El hedor del cuarto era insoportable, de suerte que la madre abandonó su oficio de amor. Se sabe de ella acaso que pasó sus años mendigando sentada en la acera de un banco en el centro de Medellín. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Emilio empezó entonces a morir. Con los años, el tronco de la semilla salía en espiral por la ventana del cuarto, y se extendía por el pasillo abriendo sus brazos por todas las habitaciones. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pasado un tiempo, en vista de la ausencia de la madre y el hijo, los vecinos emprendieron una acción para demoler la casa, pues el árbol albergaba insectos de talla selvática, ratas y murciélagos. Luego del periodo suficiente para gestionar una petición en la alcaldía– mucho tiempo -, los vecinos lograron una orden para entrar a la casa y descuartizar el árbol. A punta de cierra llegaron hasta el cuarto donde se hallaba la base del tronco, y al incrustar la sierra en el mismo, brotó un rio escarlata que aterró a los encargados del trabajo. Al retirar a jalones algunas capas del tronco vieron que yacía dentro del mismo el cuerpo de Emilio, como cuando tenía catorce años y dejó de esperar algo para simplemente esperar.</div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-23390752980953819072010-09-26T15:01:00.001-07:002010-09-26T15:10:51.819-07:00Cumpleaños nº 20La mañana que cumplía 20 años<br />
ese que soy yo amaneció de 40.<br />
<br />
Sus manos estaban rellenas de cansancio<br />
lo cubría un abrigo de células muertas<br />
nublaban su vista cataratas hijas de un sol no observado.<br />
<br />
Afuera un rayo, al igual que antes<br />
partía el cielo en dos abismos.<br />
La lluvia todavía olía a nulidad<br />
la ciudad aun vestía ese traje gris.<br />
<br />
Sentía el cansancio de dos malas vidas<br />
como si dos coros cantaran su réquiem<br />
sentía por dos la somnolencia de la rutina<br />
como dos le pesaba el recuerdo del amor<br />
<div>experimentaba nauseas gemelas por el tiempo consumado.<br />
<br />
No repitió para sí que era imposible<br />
ni lloró siquiera un compás para aliviarse<br />
ni se vio afligido frente al espejo,<br />
tal vez fuera la indiferencia el único encanto posible.<br />
<br />
Una sonrisa tímida alzó la mano en su rostro<br />
cuando pensó que quizá al otro día,<br />
por qué no habría de repetirse el paso,<br />
amanecería de ochenta;<br />
entonces la patasola sería una mesa con piernas humanas<br />
habría una cuchilla burlona en cada esquina del cuarto<br />
serían dentro de sí dos bestias y dos hombres<br />
y el cielo sería cuatro planos de estrellas soslayadas.</div><div>La tarde del día que cumplía 20 años<br />
ese que soy yo decidió no arriesgarse a un amanecer más.</div>713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-17103641280539516212010-09-26T15:00:00.000-07:002010-09-26T15:03:41.276-07:00El escapulario de la abuelaEntonces, por la virgen y todos los santos, jurame Fabían que no vas a hacer el mal a nadie. Y le colocó el escapulario, cortico para que no pudiera sacarlo sin soltarlo y anudado con la fuerza de siete décadas amasando. Fabían asintió como se asiente mecánicamente para quien hace de madre. Sin embargo, salía de la casa para subyugar el mundo, y no estaba entre sus planes hacerlo por las buenas. La primera vez que robó apareció bajo el escapulario un pequeño sarpullido, y así cada vez que repitió la faena. La primera vez que mató sintió que el escapulario le quemó, y cada vez que lo hizo de nuevo se acrecentaba el ardor. Así, harto ya de la molestia lo suficiente como para profanar la memoria de su abuela, trató de quitarse el escapulario de un tirón, y su cabeza cayó sobre las piernas de la pequeña que sollozaba con la ropa rasgada en frente suyo.713http://www.blogger.com/profile/06355980352534667199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-34184443092796305792010-07-14T08:26:00.000-07:002010-07-14T20:26:50.476-07:00Dos nenas recostadas en el césped. Country life de Roxy Music.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWm1KxGKfL-MLnfbSyGsBjN52zaGIlP8W3eLFlNfedFTd3MNGwc5sak0J2qD_EKf4GUbePhbyTafQJTnjSrej4iSR3UWmiFbZS3VmjdkyI5g-exgkcVaK-s2v7xw9f2bAMwAW8oA5he80/s1600/country-life.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493783718649334354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWm1KxGKfL-MLnfbSyGsBjN52zaGIlP8W3eLFlNfedFTd3MNGwc5sak0J2qD_EKf4GUbePhbyTafQJTnjSrej4iSR3UWmiFbZS3VmjdkyI5g-exgkcVaK-s2v7xw9f2bAMwAW8oA5he80/s320/country-life.jpg" style="cursor: pointer; height: 320px; width: 320px;" /></a><br />
<br />
<br />
Imaginemos que estamos en un club de karaoke en algún lugar inhóspito, donde es casi imposible toparnos con algún club de karaoke. Puede ser alguna isla del pacifico sur, algún bar en Alaska o en esos antros de mala muerte que salen en las películas gringas, o mejor aun; alguna taberna de algún pueblo de la costa colombiana o metido en lo mas inhóspito de nuestras montañas del interior. Dicen que la tecnología está en todas partes, la imaginación ni se diga, más en esos lugares donde menos pensábamos.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Yo mejor me quedo con la taberna en la costa o en lo más recóndito de las montañas colombianas. Mi imaginación sigue muy apegada a estas tierras tropicales. No me imagino en una isla del pacifico sur porque no soy misionero ni un turista francés, inglés o gringo, dicen también que los gringos están en todas partes. Aparte de todo el dinero es insuficiente para cubrir un viaje hasta esas latitudes. También descarto el estar en una taberna de mala muerte de esas que salen en las películas gringas porque ya suficiente tengo con verlas y reírme de ellas gracias a las películas piratas que alquilo en la video tienda diagonal de mi casa o que descargo por internet, ya que como dije ahora, la tecnología está en todas partes.<br />
<br />
Vería unos cuantos vaqueros atractivos pero allá como en toda parte uno tiene que mantener la calma y no dejar mesclar la mirada con la coquetería, no querría que me asestasen un golpe con una botella haciéndose trisas en mi cabeza. Y esta no sería de cristal de azúcar, como las que salen en las películas gringas. Así que lo mejor para mi integridad es andar en territorios conocidos. Lo más sorpresivo allí seria que una negra voluptuosa y sensual me sacara a bailar o ponerme a beber aguardiente con unos campesinos, reírnos de la vida y tratar de cantar la letra de esas canciones que se cantan en un karaoke.<br />
<br />
Listo, ya definimos el lugar: una taberna en un pueblo de la costa o en lo más inhóspito de nuestras montañas. Aunque prefiero el calor y el mar, así que opto por quedarme bailando al calor de un trago de ron y dejarme llevar por la cadencia de una bella negra. Pero eso sí, el club de karaoke seria bien particular, único. Tendría una pantalla grande y con buena definición, también un set de decoración que comprende palmeras y flores plantadas en adorables materos, preferiblemente artificiales para darle un toque más singular y exótico, una bola de discoteca grande dando vueltas lentamente con unas luces rítmicas, que no pacen del rojo, verde y amarillo, unas serpentinas de bombillitos rojos colgando del techo y para rematar una pintura alusiva al lugar, puede ser un tiburón o pez espada saliendo con ímpetu a la superficie o un atardecer en la playa con un mona bien mami, la de la tanguita roja puede ser, recostada y bronceándose en la blanca y candente arena. Se me olvidaban las mesas. Estas serán redondas, tres son suficientes y con pocas sillas, ya que debe haber buen espacio para la pista de baile. Nadie se puede quedar de pie porque baile parejo es lo que hará brillar baldosa o arena. Las mesas solo serán para poner las cervezas bien heladas o el ron.<br />
<br />
Listo, el lugar está perfecto, ¿Qué más le pide uno a la vida? Reservo los comentarios, aunque con un trago que me invite alguien que esté en la barra mirándome con fina coquetería sería suficiente. Bueno señores: ¡el espectáculo va comenzar! todos preparasen para esta descarga. Suena la música y las letras azules o violetas saltan a la vista haciéndonos memorizar la canción. Todos bailan, algunos se caen de la perra pero quieren seguir bailando. El cantante puedo ser yo o alguien más osado dentro del público sacando todo su talento a relucir; una voz no muy afinada pero completamente encantadora y sexy o como si estuviera en la ducha, en todo caso todos darán un desentonado o airoso aplauso. Después del show el baile continuara y el improvisado cantante bajara a brindar con su público olvidándose todos de pequeñas rivalidades y tristezas.<br />
<br />
Y a todas estas ¿Qué tiene que ver una taberna de tierra caliente con un grupo de rock inglés? Sencillo, un álbum en especial de ese mismo grupo inglés es perfecto para hacerlo parte de la colección de hits de un club de karaoke. Bueno y ¿Quién es ese grupo inglés y cuál es su álbum? Roxy Music con su delirante Country life. ¿Cómo? Así como lo oyen ¿Pero cantar una canción en ingles en un club de karaoke de tierra caliente? ¿Por qué no? Y ¿sabe bailar un inglés? Yo los he visto y créanme aparte de ser cómicos por lo menos saben defenderse con esos embelecos de baile. Solo quiero decir que con este álbum, y sin el gran Brian Eno, el grupo alcanza su clímax consolidando así su sonido. Grabado en 1974 llaman la atención dos cosas: una, el poder de las guitarras, el frenesí de las trompetas, la percusión y eclecticismo; y dos: las dos majas poco pudorosas recostadas sobre el verde y abrasador césped dejando volar la imaginación y simplemente invitándonos a bailar. Hay muchas anécdotas con este álbum y su polémica caratula. Considerado por la crítica como uno de sus mejores trabajos, siendo así el máximo exponente del sonido Glam por su elegancia y acides sonora Roxy Music se gano un respeto en la escena; y sobre las dos divas que salen a la vista, cualquiera pensaría que eso fue un mero gancho para vender. Pero me atrevo a contradecir a los señores detractores de lo que se considera superficial porque estas dos nenas invitan a escucharlo con más fuerza y el sonido de por si es sexy, así que es una combinación perfecta. Las chicas eran dos turistas alemanas que se hicieron amigas de la banda mientras paseaban por Portugal. Ofrecieron sus labios rojos y carnosos, cabellos ondulantes, miradas coquetas, finos encajes de su ropa interior cubriendo un poco su bronceado cuerpo creando así un icono para la posteridad. Así haya sido censurado en varias partes como Estados Unidos, los gringos como siempre tan castos y quiebran botellas no de azúcar sino de vidrio solido sobre la espalda o cabezas en bares o calles, estas 10 canciones y sus dos nenas casi nudistas trascendieron en el tiempo.<br />
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Una farra con luces de neón y trago fino o barato nos ofrece Roxy Music en cada canción. The thrill of it all es la antesala con su glamuroso piano y guitarras punzantes. Thrre and nine es como después de pastar el ganado darse tremendo chapuzón en un lago y husmear a las niñas que se bañan al otro lado, puro voyerismo inocente. All want is you es simplemente estremecedora ya sea cantándola en la ducha , bailándola en los pasillos de la casa o para comenzar la farra. Brian Ferry, en esta como las demás, saca lo mejor de su voz al igual que Phil manzanera con sus guitarras y los coritos que acompañan a Ferry son geniales, el sonido es estremecedor atreviéndome a decir que es la mejor canción del álbum. Out of the blue empieza calmada y luego la guitarra aparece como el motor de un auto de fórmula uno o una nave interplanetaria terminando con un solo de guitarras cósmico interpretado por un astronauta en pleno alunizaje. If takes all nigth es como una dedicatoria que hace un cantante o una diva, de karaoke o de un grupo de verdad, a la rubia o al rubio que está en la barra bebiendo su trago de ron. Bitter –swett y triptych parecen fuera de tónica, aunque son canciones perfectas para iniciar una misa en latín y no dejan de ser sexys. Con Casanova quise ser por unos momentos un dandi que anda con finura por todo Junín matándole el ojo a cuanta persona se me atravesara, una voz desgarrada y sexy perfecta también para escucharla en un casino, con esta si me dan ganas de apostar. A really good time parece tocada por un consagrado compositor vestido con un frac de lentejuelas verdes mientras todos bailan lentamente luciendo sus mascaras de teatro kabuki. Para finalizar Praire rose invita a cantarla montados en un toro mecánico, mientras se ve una partida de coleo en los llanos o cantarla en un club de karaoke de una taberna de tierra caliente, como la descrita con anterioridad.<br />
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¿Qué tienen que ver unos rockeros ingleses geniales y eclécticos con una taberna de tierra caliente o de las montañas más recónditas de Colombia? Pues que simplemente cuando escuche por primera vez este trabajo, el mejor descubrimiento musical en mi vida, me imagine cantando Praire rose precisamente en un club de karaoke de una taberna de tierra caliente vestido con un traje de luces. No me importaba si tenía buena o mala voz pero quería lanzarme al estrellato de forma anónima. Así que si ha de toparse con este álbum hágalo sin prejuicio alguno. Si las dos nenas de la caratula le hacen revivir sus más escondidas fantasías onanisticas, allá usted, pero simplemente escuche y baile. No siendo mas, no me molesten con más preguntas. Eche no joda déjenme bailar con mi negrita y tomarme mi roncito.Felipe Sánchez Hincapiéhttp://www.blogger.com/profile/00898251670324580120noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3327689466120914600.post-1175224038290091672010-06-21T10:58:00.000-07:002010-06-21T11:06:27.216-07:00Consejo para un escritor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhamWV7LWncmVYS8jrT3n-XgwLAI_2BdkiKnSFQIhT6gFFMKAx1QCR7NqFcoqPB7cmN7G-O-AL34bDJ0E88BfjPZy9FATg2VEPrPB5WxnEnun_BwD5RoSKwk9xpE2Qi3AbpBXaZk5QcVMQ/s1600/autoretrato.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485288414181737362" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhamWV7LWncmVYS8jrT3n-XgwLAI_2BdkiKnSFQIhT6gFFMKAx1QCR7NqFcoqPB7cmN7G-O-AL34bDJ0E88BfjPZy9FATg2VEPrPB5WxnEnun_BwD5RoSKwk9xpE2Qi3AbpBXaZk5QcVMQ/s320/autoretrato.jpg" style="cursor: pointer; height: 320px; width: 270px;" /></a> <br />
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</style></m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><span style="font-size: x-small;"><b><i><span style="font-family: "; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Consejo para un escritor</span></i></b></span><br />
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A mis 21 años voy a tomarme el atrevimiento de darte un consejo. Cuando escribas o te hagas a la idea de hacerte escritor, nunca por nada del mundo, digas que sos escritor porque correrás el riesgo de matar la fantasía y el misterio que conlleva narrar tu mundo o el de otros.<br />
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No te extrañes, y si lo haces, bueno tómalo como la negación tajante y sistemática de una categoría o profesión con el ánimo de renunciar a las virtudes y desventajas que conlleva tan ilustre profesión. Aunque, insisto, el que no escucha consejos no llega a viejo, sentencia el popular refrán.<br />
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Y a todas estas ¿Por qué negar la profesión de escritor? ¿No crees que es demasiado incomodo cuando estás en una reunión y dices “yo soy escritor” y dos o tres jovencitas te miran con suspiros contenidos o dos o tres rufianes te piden que le escribas un verso para regalárselo a esas dos o tres jovencitas que te miraron con suspiros contenidos cuando dijiste “yo soy escritor”?<br />
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<a name='more'></a>O cuando un sabio, pero no de esos que andan por ahí mirando como cae una flor del guayacán, sino de esos que llenaron su cabeza con datos inútiles te dice: “así que sos escritor, bueno ¿entonces quien es tu influencia?” tratando de encasillar tu obra en tal estilo o emparentarla con la de tal autor. A esos témeles como se les debe temer a los que dicen que tu texto es “original”. Es a veces incomodo asumir el papel de escritor, pero ese escritor que la sociedad cree que sos. Porque como así hay poses para todo también las hay para un escritor.<br />
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Cuando yo dije “soy escritor” me miraron desconcertados. No llevaba el traje de tal manera ni hablaba de tales maneras. Aunque con mi aspecto físico podría dar la impresión de ser un hombre calmado, recto y de finos modales, francamente para mí la etiqueta termina yéndose pa’ donde ya sabemos y los trajes planchados e impecables me parecen carentes de vida y demasiado desabridos. No me gusta compórtame como se espera que se comporte un escritor. Tantas guevonadas para llegar a una sola conclusión: “Somos retraídos”. Yo lo soy, ni me rio ni me quejo, es parte de mi personalidad, pero no es parte de mi personalidad adquirir los ademanes que el otro, allá el, tiene. <br />
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Se nos acusa o aplaude de ser meditabundos, reflexivos, solemnes, locuaces, refinados, dionisiacos, engreídos, humildes, sabios o brutos. Puede quesea cierto, pero nunca seremos intocables, de esos seres que por un toque divino de los dioses adquirimos una destreza para representar la belleza en un papel y que el mundo, para nosotros, debe estar distante porque nos producirá distracciones. Somos un campo aparte de aquel conglomerado de gente según los que se atreven a indagar sobre nuestra profesión.<br />
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Jamás. Somos seres humanos, somos carne fresca que se pudrirá en el ocaso de nuestros días. Nosotros no solo desechamos palabras y sino pregúntale al que limpia los baños de algún restaurante, nuestra piel es dócil o tosca y sino pregúntale a tu amante que sintió al tocar la tuya. Los dioses, los de mi familia, no quisieron verme escritor, querían que fuera medico, abogado, ingeniero, político, militar o cura. Eso de que el escritor se hace lo creo a cabalidad. Uno no nace escritor o es que acaso ¿no pasaste nueve meses en un útero sino en una edición del Quijote o del Ulises de Joyce o en un tomo de la enciclopedia ilustrada? Si fue así, no te tengo envidia porque es mas cómodo y placentero dormir entre fluidos y carne que entre tintas y hojas filosas. Un escritor es aquel que con cada segundo, minuto, hora, día, año, década y siglo está resolviendo esa pregunta que ni el mismo ni todo el saber del mundo podrán darle alguna pista : ¿ yo quien putas soy?.<br />
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Nosotros no somos jueces, solo que hay hombres buenos y malos, nosotros no sabemos cuánto dato exacto se confirme, por eso escribimos. Somos ficción, no esperen un hecho verídico de nosotros, y si es así, vallan donde el periódico de los Santos pa’ que se lleve la misma decepción.<br />
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Cuando yo era niño lo primero que leí fue la caperucita roja, ahí quise hacerme escritor. Pero años más tarde me encontré con Cesar Vallejo y solo me invadió la frustración. Recuerdo cuando descubrí a Borges como un regalo, porque aparte de estar trabado, tenía el afán de que me contaran como es bailar con una navaja bajo la luz de un faro porteño. Si quería tener pesadillas, ahí estaba Poe o la historia de Colombia. Si quería recordar mi infancia en la finca de mi tío o a mi abuela contándome historias bastaba con leer a Carrasquilla. Si quería saber porque mi abuelo y mi padre llegaban a media noche tambaleando y derrumbando cuadros y floreros, Manuel Mejía Vallejo y su aire de tango podrían darme respuestas. Y ¿Qué es una niña sentada en un caminito de hongos? Lewis Carroll te lo contara. Y ¿Cómo puedes besar a alguien mientras rasgas su rostro? Dorian Gray te darán las pautas. ¿Cómo puedes bailar salsa y armarte un buen porro? Con viva la música harás un curso intensivo.<br />
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El viejo y el mar, el coronel no tiene quien le escriba, a la rivera del Sinù, 10984, el túnel, el desbarrancadero, memorias de Adriano, la peste, la biblioteca de Babel, historia universal y sus no sé cuantos volúmenes, historia del arte y sus también no sé cuantos volúmenes, y otros mas que se me escapan fueron mi escuela.<br />
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Que mejor academia para un joven que quiere ser escritor que los libros. ¿para qué ir a la universidad o a talleres literarios? Los libros son la ayuda. Unos te cogerán a golpes y otros te cobijaran. Aunque si estudias literatura, filosofía o alguna ciencia exacta o inexacta, conoce la norma para luego reírte de ella y hacer lo que se te venga en gana. Lee a los del siglo de oro para que escribas como Fernando Vallejo cuando conoces el lenguaje tienes tres opciones: hablar refinadamente para inspirar admiración o hipocresía, hablar como un niño para inspirar ingenuidad y ternura o hablar como un borracho para inspirar lucidez, respeto y sinceridad. La vida misma te hace escritor así como el deseo de contar la tuya o la de otros. Así que cuando te pregunten ¿usted es escritor? Di que no y describe en tu interior con detalle cada instante de aquella conversación, cambia los nombres o lugares o consérvalos, si sos tan fiel a la realidad, y luego sigue viviendo cada instante porque sos escritor y cada momento de tu vida lo confirma, como decía una vez el cazador de mariposas amarillas al que le dieron un Nobel: “Hay que vivir para contarla”<br />
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<span style="font-family: "; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Medellín, 10 de junio del 2010<o:p></o:p></span>Felipe Sánchez Hincapiéhttp://www.blogger.com/profile/00898251670324580120noreply@blogger.com0