AVE

Un día amaneces
Con el ala herida
Y el cielo nublado
Impide que alces vuelo.
Te quedas en la tierra deambulando,
Sos alguien más
Pasas por las vitrinas
Y miras a los maniquís,
Ellos quisieran bailar un vals contigo en su celda.
Vuelves a ser el mismo
Y no sabes cual es tu nombre,
Todos lo saben
Pero lo olvidan.
Un pájaro muere
En la plazuela de San Ignacio
Su nido era de cemento
Y sus plumas de vidrio,
Le escribes un poema a esa pluma que ves posada
En la banca donde estas sentado.
Dicen por ahí
Que no pierdas el tiempo
Escribiéndole versos a un ave
Cuando esta ciudad se quema con sus cenizas,
Pero vos no sos tonto
Vos sos libre,
Y en silencio comprendes
Que ellos quisieran alzar vuelo también
Pero no han dibujado sobre el silencio
Esas alas abiertas desafiando a la nada.

A Walter Espinal y su pirata callejero.

"Perdoneme usted señor la improvisacion"

Bueno señores. alguien hablaba de las bondades de la improvisación. Si uno va a la opera y si a alguno de los cantantes se le olvida alguna de sus lineas o en su defecto no sabe hablar italiano, hay dos opciones, una que salgas despavorido del teatro exigiendo que te devuelvan el dinero, o dos, quedarte ahí riéndote de tal comedia. yo preferiría la segunda. la improvisación esta presente en todo, hasta en tener sexo. para ello no hay ni física ni palabra alguna, las cosas pasan porque pasan. hay improvisación hasta en la política, y ahora que estamos en elecciones pues mas se nota ese recurso, insisto en que su voto sea a conciencia. me senté hace unos minutos después de que escampo a pensar en que podía escribirle a ustedes. Pence por un momento en algun cuento o fragmento de algunas de mis disvariaciones mentales, o también tratar de hacer un tratado de filosofia. pero mis delirios se quedan conmigo y con la filosofia no es que me lleve muy bien, aunque al viejo Nietzsche le tengo aprecio. pence en imporvisar una a una estas lineas, olvidandome de cualquier secuencia gramatical, con la ortografia no hay muchas esperanzas. queria pedriles disculpas por nuestra ausencia pero cada uno ha estado arreglandocelas con la vida. yo por mi parte apenas salgo de una resaca terrible donde mis lagrimas no daban a mas.¿bueno pipezappa y porque no aprovechaste aquel estado para sacar todo ese dolor y manifestarlo en tus letras? porque queridos amigos, el escritor o el que se hace llamar poeta tambien tiene momentos de silencio, se ausenta de todo. me ausente de cocteles a los que no me habian invitado y que yo me hacia invitar, no soportaba esa frivolidad, todo me parecia frivolo hasta la Garbo, pero a ella mi admiracion desmedida siempre , asi como a Almodovar y Madonna. no queria saber de nadie, absolutamente. ya no soportaba repetir las mismas canciones, solo con medio paquete de cigarrillos al dia bastaba para concluir que el mundo se hacia una mierda por completo.

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El dobladillo de la pisada

Pasas como una ráfaga la siguiente esquina
te denuncia la estela de pintura
que dejas de la alcantarilla al cielo
giro la calle jadeando y ya no hay estela
corro con las piernas flexionadas
mis gritos no alcanzan a ubicar tu forma
¿cómo eres porvenir?

No me alumbran el camino las luces de ciudad
los adoquines se rehúsan a hablarme del futuro
tengo miedo de no saber qué es lo que pierdo
cuando pierdo en este juego sin arbitro ni balón

¿Dónde te escondes porvenir?
las heridas de mi costado no se han cerrado
y todavía a lontananza presiento otras cruces
¿serás porvenir una suerte de calvario
al que retornaré cada tanto, cada poco
por un camino circular del que he sido impronta?

Presiento de nuevo y ahí está la estela
remo con mis manos entre un rio de adrenalina
las rocas danzan escoltas arededor de mi canoa
y lo veo escabullirse entre un quiebre del rio
ahí estás porvenir
se que eres
se que vienes
déjame ver tu rostro que desconozco y temo

Aquí estoy existiendo más de la cuenta
y pienso que uno no se muere de porvenir
y sin arreglo a tal conciencia
se fugan de mí para explotar en algún cielo
ráfagas de incertidumbre violenta
salto en un pie una ronda de bajo continuo
(demasiado seria para ser ronda)
en algún cuadro de la golosa debe haber mina
y si la piso, ya la he pisado
me queda mutilado el viso del horizonte

¿Cuánto vales porvenir?
Presiento una vez más, una última vez
y pienso que nadie sabe cuánto me dueles
razón tenía mi amiga de dedos delgados
mejor es entregarse al vino que sortearse al porvenir
en el alcohol soy hoguera de mis acometimientos
en el porvenir soy un ensayo anónimo del creador

Me temo que no estaré mañana
me temo que mañana estará otro Jorge,
persiguiendo estelas y embarcaciones
preguntándoles cuánto valen y cómo son

Pobre de mí mañana, pobre de mí hoy
ignoro que lo que busco
son mis huellas sobrepasándome
es mi rastro delante de mí

Titulo: Cow Boy
Autor: Pipe Zappa
Tecnica: Dibujo hecho en paint
Fecha: 2009

Traducciones

Quiero descifrar
Las palabras que salen de mis ojos
Oraciones
Suplica delirante
Recitada en el santo éxtasis.
Suspiro que corta tu llanto
Cuando estamos unidos en plena efervescencia
Sexo que emanan tus manos,
Esas que tocan la pared roída
Antes nos separaba
Ahora somos dos sombras que se besan sobre ella.
Palabras
Sentencia de muerte
Señal de vida en la rama seca
La que arrulla a la novia triste.
Quiero saber que nube
Sale de mi boca cuando te miro,
Alfabeto extranjero
Escondido en el reino de mi subjetividad.
Corona de barro
La que adorna la cabeza
De la reina subterránea.
Poesía
La que canta su ángel de la guardia, custodio de sus pasiones
Quiero saber que veo
Cuando desciendes de la montaña de chatarra
O cuando arrancas la baraja de leyes
Mejor aun
Cuando desteñimos la bandera con nuestro llanto
Todo eso
Bello escritor de ficciones
Que leen los pájaros posados en tu ventana,
Lo podre aclarar cuando me digas tu nombre.

Evidencia

No había vuelto a leer ningún periódico. No sabía nada de lo que pasaba afuera. Se había quedado encerrada en su habitación, tirada en la cama. Llovía mucho, las montañas y sus diminutas casas eran cubiertas por la niebla. Afuera, el agua borraba las huellas de los que llegaron tarde a sus casas. Ella seguía ahí tirada en una cama, desnuda, mirando al vacio. En la mesa de noche habían muchas fotos de cuando ella era niña, de sus amigos, de paisajes hermosos como esos cuando uno va al oriente antioqueño. aunque una foto en particular de un chico apuesto con cierta cara de cinismo rasgada y rayada con al parecer labial rojo, reposaba en la mesa. También una carta que fue leída con rabia porque estaba algo arrugada, tal vez era una despedida .Aquel bodegón fue complementado con un frasco blanco, estaba completamente vacío. Nadie fue en esos días a visitarla, igual no estaba de ánimos para ser anfitriona. Comió poco, unas cuantas migajas de arepa daban cuenta de su poco apetito. Lo que si había por montones y regadas en el piso eran colillas de cigarrillo, Marlboro para ser exactos, una copa grande y Botellas de vino francés, todas vacías, tenia buen gusto. Estaban amontonadas y regadas en una esquina al extremo derecho de la cama. El televisor estaba prendido; las noticias, telenovelas, muñecos, propagandas de jabones, carros y recompensas a quien diera información de los más buscados, poca variedad en la tele, como siempre. El día pasaba y una mosca se poso en su cuerpo, quiso ver esa belleza de la que muchos habían comentado. Estaba dormida. Un fuerte golpe y unos hombres con lentes oscuros, gabán y otros más formales de uniforme entraron y rodearon toda la habitación. La mosca espantada salió volando, los visitantes empezaron a tomar fotos, a recoger las basuras y las metieron en unas pequeñas bolsas transparentes con mucho cuidado, dos hombres la miraron con cierta frialdad y mirándose fijamente, dijeron: Suicidio.

La Baraja

Un par de compadres barajan las cartas en la oscuridad de la media noche. Dos costeños para ser exactos, que se vinieron pa este vacío rodeado de montañas ¿De qué estaban hablando? No tengo la certeza, porque solo escuche murmullos, era tarde y que pena de los vecinos hablar tan duro a estas horas, mas fácil dejan gritar a un político que a un par de amigos. Pusieron las cartas sobre la mesa, y un silencio invadió la partida. Tal vez los compadres se percataron de que en esas cartas estaba escrito cada detalle de sus vidas.

Decimotercer borrador

Él entra en la casa
ella lo mira con indiferencia
él le pregunta por el punto de fuga
ella le contesta con una mueca
él no comprende tonos insinceros
ella mira el suelo y finge estar ocupada
él le toma el hombro y le pide una carta
ella le da un comodín sin baraja
él le pide un sueño de caminos despejados
ella gira hacia él dándole la otra espalda
él exige el momento de las reivindicaciones
ella se queda parada y en el cuarto suenan risas
él corre destrozándolo todo
ella le extiende las manos tratando de atraparlo

cómo se destruye a golpes
la casa de la fortuna

Él patea tarros oxidados que están por doquier
ella le lanza dardos con dosis de sopor
él destroza obras dominadas por la firma
ella arrastra vendavales interinos
él salta sobre las mesas tirando al aire pápeles grises
ella se queda parada y en el cuarto suenan gritos
él se muerde un dedo y ensangrienta las paredes
ella empieza a exasperarse e inunda la habitación
él ya no tiene oxígeno y parece desfallecer
ella va hacia su cuerpo y le da respiración
él reacciona expulsando heces en tos
ella lo mira compasiva y le otorga la videncia

él decide ser el azar
ella se queda quieta y en el cuarto suena un llanto

Retorno

De nuevo, como a los 17, llorando por nada. Y esta vez más ebrio de angustias sin nombre, más alevosos los dedos en su cuero cabelludo y más saturadas sus vías respiratorias por vendavales de congoja. No había otra salida, había que regresar. Fue a casa de la madre y le dio un somnífero, ella tenía que permanecer viva hasta que el retorno estuviera completo. Tendió a la madre sobre una mesa y no tardó en irritarse ante lo difícil que resultaba ascender por su sexo. Lamentablemente la idea, bellísima desde un punto de vista simbólico, tuvo que ser abortada con apenas una pierna introducida en el cuerpo desmembrado de la madre, cuyos gritos pavorosos devolvieron al hombre a estados de cordura corrientes ajenos a su asunción mística, no dejándole otra opción más que el suicidio, abandonando a la pobre mujer a la espera del fin. La policía encontró la escultura del retorno cuando ya las lágrimas de la progenitora habían secado.

Viaje de ensoñación

Viaje de ensoñación
Pipe Zappa
Homenaje a Manuelito, que ahora anda sin cuerpo y sin dolores.

Allegro

De Pipe Zappa

El domingo la ciudad se repone de su resaca, la noche había sido testigo de un aquelarre. Los borrachos, ilustres cronistas del absurdo, se alzaron la bata las señoras, del pago solo quedó el lamento de días venideros. En este país y en estos tiempos el bolsillo vacío se ha convertido en algo inherente a nuestra condición, tanto que ha sido propuesto como análisis de los ilustres académicos, aunque prefiero el punto de vista del borracho.

Bueno dejemos a un lado el tema económico y continuemos con nuestra escena dominguera. Parque de Bolívar, donde el libertador se levanta airoso en su manto de óxido y mierda de palomas blancas, como las que dibujan los generales genocidas. Diez de la mañana. El sol seca los adoquines mojados por el rio que se salió de su cauce. Las palomas, otra vez ellas, huyen de la excomunión para perderse en las cortinas de barro. Tinto y cigarrillos vende la doña y se sienta la dama en la banca. Su vestido rojo lo confeccionaron en un almacén de Junín con tela robada de la sacristía de la catedral Metropolitana, pobre del clero desnudo, pero las Santas Escrituras satisfechas con vestir al prójimo con sus palabras humildes y redentoras. Era una mujer de fino caminar, con algunas décadas marcadas en su piel, pero ese encanto tan particular y esos grandes labios llenos de humo, la hacían centro de todas las miradas.

Se puso a escuchar la retreta. Deliró con Bach y una sonata de Chopin tocó ella en el sendero. Sus dedos eran teclas invisibles que le componían una sinfonía al viento. La gente miraba extrañada ese concierto silencioso, pero ella, inmersa en el pentagrama de sus fantasías, seguía entonando sus sombras. Un coqueteo al violín, sus dedos esmaltados acariciaban con complicidad las cuerdas de una guitarra. Tilín, sonaba la campana de su lengua, pompomropompom retumbaba su vientre, trompetas su labios que le susurraban insinuantemente a los mozos de fina estampa. Y para amenizar dicho recital, su voz de soprano como si fuera la Callas nadando en una alcantarilla. Los músicos de traje, enojados con su ego, interrumpieron su recital dominguero. Ella, la dama de rojo, seguía en su tarima celeste entonando con una memoria prodigiosa las notas inspiradas en la hoja que cae sobre la granada. Compositora innata, cada domingo se va a ver a sus antiguos compañeros de conservatorio, a quienes abandonó por el aplauso de anís y los borrachos del parque que bebían con ella mientras le cantaba sus sueños a sus amantes y a la confidente locura.

Todos los Dias

Maldecir otra vez...
...Ruega y di al demonio
cual es el problema,
el maldito problema
que pudieses tener hoy:

Es el calor infernal
quien al olvido atrae
en llamas bipolares
de ignorancia momentánea...
...Es el supuesto saber
quien afecta el espacio
en una arrogante y oscura voz
rompiendo la distancia del saber.

Ignorantes situados
en la multivida individual.

Y es mas fácil hoy decir
qué medicina estudiar,
que atender al comensal.

Hackers & Rockets

By

X-B

Si Sherlock Holmes hubiese sabido de antemano,por supuesto, se hubiese dado por enterado de que el mundo moderno ademas de sus veinti tantas SS ttraería bajo el brazo, màs alla del capitalismo y el consumismo desmesurado, un sinnúmero de detractores y delincuentes, traficantes y terroristas; intelectuales de izquierda y de derecha, políticos –politiqueros y los que posan aún de serlo. (en sintesis todos conspiradores del terror en cadena, todos metidos en la competencia desleal de conseguir sus propios fines a costa del malestar ajeno, como un mal necesario o en su defecto como garrapatas.

bla,bla,bla...

(la noticia de interes colectivo de la que ya estamos curtidos y nunca actuamos para frenarlo;llanamente nos limitamos a pasar la pagina de un libro interminable ignorando los hechos como si la hoja siguiese en blanco).

II

-Colegas de la Sociedad de piratas y mercaderes de pulgas; he aqui nuestra contraparte:

El Viejo Yisus Hubiese Tenido Que Clonarse Y Para la época actual Luciría un Dolce&Gabbana para las noches no tan estrelladas del parque Lleras y en el día vestiría posiblemente de Turista con sus shorts y chanclas de baño por esto del bajo perfil de espía bond agent ( 0_0 )
y subiría al metroplus como cualquier ciudadano del estado “incorrupto”; pediría el favor de que le dieran la hora, mientras un sujeto desconfiado cuida de su imitación de Rolex; quien para evitarse el paseo millonario además lleva una esclava de oro golfi de 1 solo kilate y un anillo de fantasía con marca de €rradura para huirle a su mala suerte.


(Esta sociedad nos jode ')

666

Oh Auxiliadora!!! Si supieran de las verdaderas intenciones de Chávez y de los Yankees; si supieran de la venganza de los hackers y los roquets;

(fieles devotos del NO - imperialismo enfermo-preguntenle a michael moore!)


[3era parte] (...)


Su trabajo seria remunerado en billetes lavados o por la Microsoft,quienes entonces le darían por cada una de las carabelas de colón desorbitantes e incontables cifras esterlinas separadas por comas,, cual subasta casa Christie's ,,una estrella en el paseo Hollywood; un crucero por los 7 mares en el Reconstruido Titanic; acceso ilimitado a moteles en Ámsterdam, 1 paseo en cohete para visitar a Osama bin laden,Y hasta trabajaría como extra de videos de madonna para la continuación de beautiful stranger....

En el darse cuenta sabrían además que el mundo esta hecho de exageraciones brillantes para algunos, trilladas para otros, prágmáticas en ultimas.

[desenlace]

Elvis Presley Comprarìa una agenda electrónica o PalM que llaman (en lenguaje cachè); entonces se conectaría a su e-mail con el Login de ‘Irressistible@hot’;navegaría desde su móvil satelital con Infra-fuxia para llamar a la puta de babilonia;
A estas alturas escucharía U2-elevation live on mainstream desde el fan-page; lloraria de dolor por su nueva cirugía de nariz; tendría brakets de colores; cepillo de dientes eléctrico; podadora de barba portátil etcétera, etcétera.
Entendería al sistema como el acuerdo de las cosas a favor de las monarquías vaticanas.

(esta sociedad nos co-rrompe )


Vendria el Heroe de La CH a salvarnos de la ignorancia y del Apocalipsis now y a desmantelar anatomic bombs; protestaria en las calles en contra de Bush con la camiseta del tio sam ;
Rescataría a la princesa irrescatable de Mario y reviviría a la Diana de gales de Todo Es Mentira (la pelicula); acabaría con el famoso virus de Eres el visitante #1999 999 999 y si por equivocación presionara click podria irse todo a la mierda probablemente el mensaje de alerta serìa:

“la carga explosiva será detonada en 10…

iujuuu este debe ser el paraíso”

que caspa todo aquí se vuelve cliche ..

TO BE CONTINUED....

La Tumba Judìa

Titulo: Tumba Judìa
Autor: Pipe Zappa
Tecnica: Dibujo hecho en paint
Fecha: 2009






A tu aposento
No se pueden llevar flores
Solo las piedras del manantial
Donde baño mi cuerpo
Donde también lavas tu bello rostro.
Te levantas
Erguido en las sombras
Y las hojas secas
Cobijan tus palabras
Errante es tu alma en el infinito
Anhelando una tierra prometida
El exilio
La huida a la luna del profeta
Y un alfabeto indeleble
Dan fe de tu existencia.

‘A Suicidal Spider’

By X-B

Algunas niñas ya vienen muertas
Francisco Ruiz Udiel

Bajan del techo, del zarzo o del cielo raso; Habitan en el último rincón olvidado de un pequeño universo inexplorado, en el socavón y en el ‘underground; Se aproximan en manadas silenciosas y con pasos desesperados........Hacia su realidad próxima y última. Revertiendo el curso de las horas igual que la Mariposa o la Oruga en su retorno al Ultratumba...Pese a su angustiosa existencia, pese a la dualidad, que se ha vuelto su compañía más segura. Siempre en procura de salir de su agujero…Ahí estaba ella toda locura; frenética-vagabunda; sumida en su angustiada- angustia…Inmune a estar segura…… asechando en el crepúsculo con su danza de tenazas, aún viva en el zócalo; En su agonía de viuda negra, entretejiendo el hilo de su soga definitiva, en su eterna danza del sube y baja…Inclinada-al abismo…extasiada y consternada…bailando sobre su cuerda floja, a la deriva, siempre alienada; Siempre atraída por ese enorme vacío rebozado de vértigo, mecida en su trapecio; diseñando su caída más segura; fabricando redecillas para su camada... Malabarista enajenada en contraposición tránsfuga, al contemplar el poniente…. “No todos los soles son iguales”…Tras encontrar su norte en donde menos lo esperaba…Araña Suicida; en el fondo era eso lo que querías
Constructora de Galaxias....

Tríptico: Fruta negra

Revelación

 
Frutas negras. 
Aspirando a collage desde photoshop. 
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Relación 

Vierte el cuello entre el hielo. Héroes Del Silencio.

Conozco mi pasado, y sé que hice tanto como los otros para merecer esto. Y sé también que ellos intuyeron la verdad en algún momento por fugaz que fuera. Creen que han conocido el frío por estar en la estepa, creen vanamente que han conocido el frío por ser esteparios. Aquí estoy sentado frente al coloso al que no me atrevo a entrar; muriendo de frío sin conseguir la muerte, siguiendo con los ojos las grietas del suelo duro y erosionado, que se fugan en las puntas del castillo y se convierten en el metal trenzado que envuelve el gigante, hilo del que penden las frutas negras. Y de la misma certeza de mi pasado y mis… ellos, sé que dentro de las frutas están los universos: cada una contiene el todo, menos este exterior al que he sido arrojado. ¡Cuánto quisiera señor, retornar a mi fruta negra!

Ars poética

Tan oscura la manta negra que cubre la esfera del castillo
como la incertidumbre que proviene de las puertas en forma de arco

Tan agudas las puntas distribuidas sin parámetro en el recinto
como las evocaciones cubiertas de espejos que suscita el horizonte

Tan erosionada la tierra seca sobre la que se erige el coloso
como la piel del viajero expuesta al viento que le rodea

Tan sobrecogedoras las frutas negras pendientes del alambre trenzado
como el embudo de los laberintos de donde viene la enredadera

Tan grande la explanada de roca sólida cubierta de alambre
tan pesadas las frutas tan perfectos los ángulos tan macabro y hermoso                                    el paisaje
tantas y tan extrañas las puntas del castillo rodeado de maravilla
tan abrumadores los empalmes y las trampas de dedos de gigantes
tan distantes los universos apenas separados por metal trenzado

Tan frio el aire ausente del monstruo deshabitado
como la conciencia de que nunca volveré a mi fruta negra

Tacita de plata

Título: Mapa de Medellín
Dibujo hecho en Paint
PIPE ZAPPA













A vos, Medellín

Nací en Medellín
Cuando la rueda de hilar
Tejió una telaraña de cristal
Y blanca nieve en su lecho
Derramaba gotas de morfina.
En el pabellón de maternidad escucharon mi llanto
Y en un manicomio,
Lejos de esta morgue,
Les seguiré derramando mi llanto púrpura.
Mis padres,
Tanguero y salsero él
Campesina y romántica ella
Presagiaron mis pasos por estas calles
Me escondieron de ese sexo
Que baila hasta el amanecer en las cuevas de anís
Y yo
Con deseo irremediable
Desobedecí sus caprichos.

A media noche huyo del profeta de cobre
Quien en las alcantarillas
Escarba su inocencia.
Corro por estas calles insinuantes
Corro de sus catedrales hipócritas
Corro de sus balas,
Ellas son escapularios que cortan el aliento
Cuando no te han invitado al purgatorio.

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Fumando Espero

Autor: Pipe Zappa
Titulo: Marlene Dietrich
Tecnica: Dibujo hecho en Paint
Fecha: 2008

Se ha hablado mucho de nosotros los fumadores. Se nos ha glorificado, gracias al arte, la literatura, la música y el cine. Se nos ha satanizado, gracias a cuanto alarido moralista pregonan los cuerpos perfectos. Pero a ver señores ¿se han puesto a pensar, dejando a un lado los prejuicios, la magia que tiene el arte de fumar? Parece trivial el hacer un tratado sobre dicho tema, tan trivial como hacer una guía para ir vestido a una fiesta de intelectuales. Pero aprovechándome de las bondades de la palabra que es la cómplice de mis delirios, bendita sea, voy a contarles en primera fuente como es el oficio de fumar.

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Pequeña alegoría ficticia del saludo

A una muchacha transeúnte

Piénsese en los primeros hombres, los que no conocían la propiedad y en el orden de un buen relato de un autor del mundo real se robaban entre sí sin fallar en la costumbre de manera que nadie tenía más que otros y por ende vivían en paz. Viven en cavernas, como bien nos tienen acostumbrados los clichés de la televisión que inmediatamente nos hacen recubrirlos de un pedazo de piel de oso. Dos de ellos, un día se unen para matar una fiera, y luego del sacrificio, se reparten la piel, para cada uno un pedazo aparentemente igual al de su camarada provisional. Luego del trabajo conjunto, se encuentran luciendo el pedazo de piel respectivo conseguido en la faena, y se acuerdan de aquel momento, haciéndose señas, demostrando cierta predilección por el otro en vista de la repercusión del buen momento que mutuamente los asociaba. Entre las señas que se hicieron los dos que se encontraron, podemos afirmar que surgió el saludo. Saludar es entonces alegrarse por el surgimiento de una asociación positiva a partir de la cual surge automáticamente la predicción de otra alegría.

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Haz algo por mí esta noche

Pues pensaba agregar un tríptico que ando haciendo, pero no se deja querer el tiempo con ese trabajo, así que cuelgo por ahora un garabato de amor.

Haz algo por mí esta noche

Llévate la montaña
los buses
la chapa de la puerta
la tinta del riñón
la inhalación en mora
el abrigo de la escalera
la pulsera de mi amigo
pero déjame tu ausencia

Llévate la arrogancia del gato
la repercusión de la caña
el ímpetu del ave
el juramento de las hondas
la dirección de la lluvia
la vergüenza de las raíces
la inmunidad de la salamandra
más no me dejes sin tu ausencia

El brillo de tus ojos te doy
el conjuro de tus dedos lo devuelvo
el beso más público y desafiante
y la lujuria amaestrada te doy
los pasos a tu lado te entrego
a la muerte de los dos renuncio
a la colisión de nuestras narices
si me permites conservar tu ausencia

Esta noche haz algo por mí:
vete de mi lado
pero déjame tu ausencia.

"El arte no tiene que ver con la moral"

Debora Arango. Fotografìa de Gabriel Carvajal.1946

Domingo por la mañana. La ciudad comienza a reponerse de su bacanal nocturno. Adentro en la gran catedral el sumo sacerdote santifica el nuevo día con un sermón inquisidor, las señoras de bien con sus collares y trajes de Junín cumplen al pie de la letra la penitencia. Afuera las aceras son cama para aquellos que se las arreglan con la resaca, las prostitutas dibujan sus labios de rojo rubí en el espejo que guardan en sus pechos, los músicos afinan su voz aguardentosa, y los exiliados bajan de la montaña en romería a resguardar sus sombras del atardecer de plomo. Son dos ciudades las que se levantan ante los ojos del libertador de bronce, bella es Medellín con sus eternas contradicciones, son sus calles paso de procesiones aromatizadas con aguardiente. Una mujer retrataría esa sórdida belleza, la eterna primavera de flores secas. Con gran valor plasmo su vida sabiendo las consecuencias que ese pincel iracundo traería.

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La Cantaora

Titulo: "Canto"
Autor: PipeZappa
Tecnica: Dibujo hecho en paint
Fecha: 2008




Canta la dama:
Cuando la marea baja
Arrastra las perlas que escupió
La amante del pirata.

Ese vozarrón que me sabe a ron
Me huele a canela
Ella dibuja las alas de las mariposas muertas
Dama furtiva del lago dorado
En sus aguas
Los hombres al filo del sol
Ven flotar el llanto de una madre
Que perdió a su hijo
Rio de la patria
Aguas que desangran
En las manos del navegante varado.

Y vuelve la dama a cantarnos su historia:
Los hijos de Matilda se fueron a buscar la perla,
El gallinazo voló bajo las aguas
Y los muchachitos a deambular se fueron
Hay Virgencita
Hay virgencita
No llores
No llores
Somos tus hijos
Eso lo sabemos
Y nosotros con la voz entrecortada
No hemos terminado
De secar las lágrimas del Salvador.

Dados de Baja

Titulo: "Retrato Oficial"
Autor: PipeZappa
Tecnica:Dibujo hecho en Paint
Fecha:2009

Sentado en un trono de bejuco esta el anciano, viendo con lujuriosa envidia a los amantes besándose tras las ramas. El whisky, esa agua turbia que bañaba la trinchera, es su compañero fiel. Un trago amargo bebe el antiguo servidor de la patria. Alas de gallinazo refrescan sus resecos parpados Y a las moscas puso a marchar en el vacío. El tocadiscos que le robo a la viuda alegre lee una espiral roja. Centinelas son las puertas roídas por el comején. El patio de raíces se baña con la cagada de las palomas y el distinguido anciano sonríe al ver tan soberbia escena.

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Retrato hablado

Bueno, háblenos del sujeto señorita. Le decía el agente a Marlene, mientras se quedaba fijo mirando su brisa juvenil. Y es que Marlene era un encanto de mujer, me lo contaron luego con añoranza dos admiradores suyos que encontre en un antro. cuando la veían fumar por los pasillos se olvidaban de la buena reputacion del colegio, al diablo con eso, soltaba unas bocanadas estremecedoras. Esas piernas causaron sensación en el 11.02 .Todo un descreste de imaginación para los manes que como si de una romería se tratase, declamaban versos eróticos en torno a su figura. El mismo Miller hubiera guardado compostura al escuchar tales sueños húmedos. Marlene, les dibujaba una sonrisa picara cuando pasaba por su sombra. Ya se imaginarán su reacción , benditas cosas esas que causa el encierro.

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Relación de la vida y muerte de Ramiro Vásquez

Antiluviana, vieja e incondicional, desaprobaba la situación con la cabeza dándole la espalda al camino. Sin embargo, no interfería en lo que sucedía con su patrono. Un pequeño vendaval arreciaba sobre cada piedra del sendero de la virgen, que no favorecía a muchos cristianos desde la masacre de Santa Gema. El rostro de la madre del mesías estaba salpicado de pantano, y los escapularios que sostenía en la mano tenían ya varios baños de sedimento. Al lado de su mula, la sabia e incansable, el mismísimo Putas de Santa Gema, Ramiro Vásquez, arrojaba un gemido sordo, insuficiente pero comprensible en vista de las manos que oprimían con ímpetu su garganta. Aquello sonaba más a pareja en matorral que a estrangulamiento, y la mula apenas resoplaba para suscribir el concierto que se armaba entre hojas, lluvia, viento y jadeo. 

33 años atrás el olor frío y verde de la madrugada revitalizaba con fuerza nunca revisitada las esperanzas puestas en tela de juicio la noche anterior. El viento helado de la sugerencia del día se turnaba con el humo de la aguapanela caliente para invadir los pulmones prestos a conseguir el jornal a punta de granos de café; y daban ganas de rosar el pasto, agachar la rama y ahuyentar sancudos con el humo de un cigarro aunque no se fumara por placer ni un pucho. Justo antes de la hora de almuerzo, y como si fuera la piel del jornalero una alarma programada, la comezón adherida a la piel por el sudor mugriento como la pura tierra no dejaba trabajar más. Un par de horas después de soltarse el tarro de la cintura, la noche empezaba a arropar las montañas. Y era hora de salir al pueblo. 

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Baile locuaz

Previo a esta lectura, quiero aclarar que el autor de tal nota no se preocupó por limitarse en detalles con el idioma. La siguiente amena conversación es fiel a lo que me dictó la locura en mis adentros. Cualquier semejanza con la realidad, es algo que no te contaron tus padres.

Habíamos acordado la cita en el Salón Málaga el sábado a las dos de la tarde. Buena hora para citar a alguien en Medellín, mejor aun si es después del almuerzo. Hay que admitir que mi espera es algo impaciente y mas con la impuntual fama de nuestro contertulio . “No le rinde cuentas a nadie” me decían sus amigos quienes atentos me escribían una carta semanal, la cual llegaba sagradamente a mi retrete. Omitiendo aquellos prejuicios previos a conocer a alguien, detallé el lugar de encuentro. Música vieja, la que bailaban mis abuelos y cantaba mi padre recordando sus años de infancia furtiva. La María Callas, con su fino rostro griego colgado en una pared blanca afina su canto para acompañar el baile del fantasma que merodea la mesa del billar. Soy el único joven allí presente. Los viejos ensimismados cantaban el largo penar del ron. Una tarde en aquel lugar, vos solo, sin hablarle más que a las botellas que se van quedando vacías sobre la mesa, tiene un encanto digno de cualquier evocación. Ya me hice a la idea de que mi amigo imaginario no iba a venir. Así que mirando de soslayo la calle, me hice a la idea de recitar el pasodoble de esta corrida infernal. Pero para sorpresa de mi mismo, cuando alegre me disponía a hacer mi monólogo, llega nuestro invitado.

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Número 83. (serie No Future For Me)

Nos jartamos todo el vino
Y los vecinos quieren lanzarse sus bombas
En el palacio comulgan los generales
Y en el cuartel lloran las viudas
En el palacio beben agua bendita
Y sediento muere el poeta
Perdemos la cabeza tras la reja dorada
Bailamos con las sombras de mugre
Nos bebimos la lluvia
Ella limpia nuestro cuerpo
Demacrado
Lacerado
De toda culpa
El delirio nos salva mientras puede.
Izamos la bandera sucia
En un mapa de ramas secas
Yo Dibujo el grito del caminante
Persiguen mis manos
Borran mi penar del suelo
En el palacio no pasa nada
Se coronan con el laurel del bicentenario
Y al caído
Lo recuerdan
Con una corona de flores secas y muertas.

Peso Pesado

TITULO: Peso Pesado
TECNICA: Dibujo en Paint
FECHA: 2008
AUTOR: PipeZappa

La dama blanca

Retrato de Carolina Cárdenas Núñez “Oleo sobre lienzo. De Francisco Antonio Cano. 1930.

Pasando por la exposición “ante tus ojos, Francisco Antonio Cano” llevada a cabo en el museo de Antioquia para conmemorar al primer artista profesional en Antioquia y cerrajero de la modernidad para nuestro arte, me encontré con una mujer enigmática. Los detalles de nuestras vidas quedaron por completo en el olvido para simplemente mirarnos. Pálida es su piel, resplandece ella sobre esa fina pared roja, su rostro es delicado como un preludio a un concierto de invierno. Su cabello dibuja unas sensuales curvas al igual que el blanco vestido que lleva puesto, descubriendo algunos rasgos de su silueta. Su pose es quieta, mas no rígida porque en la frescura de su rostro se dibuja un movimiento en sus labios que invitan a guardar silencio y dejar las palabras para otro día, afuera en el jardín o en algún sueño.

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El performance

No había pensado ver algo así en el Jordán. Vi una casa de teatro cerrada cuando venía hacia el parque, pero un performance me parecía mucho para un pueblo tan pequeño. Entraron bailando y mugiendo histriónicamente, con una teatralidad exagerada pero no desagradable. La gente, como si conociera de antemano su papel, se quedaba petrificada ante las insinuaciones de los actores, tan repugnantes y asombrosas que los accionistas vieneses se hubieran escandalizado. Personificaban rarezas de todos los géneros, posturas, colores, mando y sumisión posibles. Toda una comparsa de engendros de unos 20 teatreros. Realizaron el happening por todo el parque y salieron calle abajo. Una vez los hube perdido de vista, le pregunté a un anciano que estaba a mi lado cada cuanto ocurría esta marcha, y me dijo que solo una vez al año; le pregunté quién dirigía la casa de teatro, y me respondió que esta la habían cerrado hacía años porque nadie se interesaba por el teatro.

De cara al firmamento

Con una lupa de cara al firmamento
me dediqué a sondear la mediocridad

solo 19 años bastaron
para que mi mirada llegara
tras la nebulosa cabeza de caballo
tras millones de repeticiones de la misma estrella
tras la oscuridad, la luz, y su mezcla;
se pensará que vi a dios
danzando entre susurros del vino
lanzando dados de infinitas caras
o caminando en círculos por un salón vacío

pero no es así
porque al final de todas las cosas
estaba yo con una lupa.

En la rivera

Te balanceas
en una hamaca de fuego
bajo las hojas del tamarindo.

La brisa agita tu sexo
y vos ahí tendido
escribiéndole poemas a los pescadores
quienes al mediodía llenan sus botes
de espinas y camándulas de lodo.

Te balanceas
y tus manos acarician las piedras
Te pierdes en la rivera de la luna
Me miras ahí,
invitándome a dibujar tus caricias,
y yo te veo cuando las hojas secas
flotan en el río de barcos fantasmas.

Poeta

He escrito tantas confesiones
como tantas lágrimas derramadas
sobre el rió de adobes,
y aun así,
no se si soy un poeta.
No se que dirán mis amantes,
pero de ellos me despido
con una balada en el pantano.
Las musas en mi presencia
bajan borrachas
anestesiadas con la luna intravenosa.
La luz,
la que alumbra mi plegaria,
no es el fuego eterno del Olimpo
es el sórdido grito de un bar.
Y aun así
con semejante delirio
no se si soy un poeta.
En la fogata escribo mi epitafio
y escucho las predicciones de mis amigos
y aun así,
no se si soy un poeta.
Mi nombre
no esta tallado en la blanca piedra
esta diluido en la sangre de tus labios
que seran eternos.
No escribo con laurel
ni adormecido en una columna adornada,
escribo con un espejo sangrante
encerrado en una maleza de maniquìes,
y les toco sus manos
esperando que vean mi sexo
y aun así,
no se si soy un poeta.
o ¿qué dirás vos?
ahí
contemplando mi esquizofrenia
no hablas
no hablo
pero ambos sabemos
que no hay mejor poesía que el silencio
y aun así,
no se si soy un poeta.

Óleo sobre terciopelo

Escribir sobre arte es un poco complicado, es como bailar un tango en un campo minado.
Es un poco exagerada tal analogía, incluso el que esté leyendo tales lineas se preguntará en sus adentros ¿bueno por qué entonces la joda ? Bueno, asumo el riesgo, solo la idea de bailar a Gardel en una pradera que explota me parece algo romántica. Riesgo es el acto de creación porque el artista no solo se enfrenta consigo mismo sino también con esa mirada observadora de las sombras que dibujan sus manos.
¿Por qué óleo sobre terciopelo? tal vez cuando has besado a alguien notas que esa lágrima roja que se dibuja en su labios suaves invita a la contemplación. Óleo en estos casos es esa lágrima, aquellos labios son el terciopelo. Una atmósfera contrastante, de por sí el arte en toda su búsqueda genera un contraste.
Como si de una penitencia se tratara cada domingo les enviaré una nueva misiva. De pintura, dibujo, escultura, fotografía y performance así como de otras plegarias les estaré hablando. Porque el arte es también una Caja Borracha, llena de enigmas, la de Pandora también dirá el aficionado a la mitología griega. No siendo mas me despido. Si por alguna razón no dan con el paradero mío solo les sentencio de una vez que fui en el atardecer a dibujar a la dama roja que se fue a bailar con Gardel para luego hacer cenizas sus sombras.

pipe zappa.

Encuentro fortuito en la escalera de Escher

Retrato de Pipe Zappa, manosiado en Photoshop.

¿Se darán un beso mi sordidez y mi tranquilidad? Aunque a esta altura ya la pesadez aparezca molesta, y el 7 que pretendo imperante se bata con el lastre del 13, hallo en la obscuridad una fuente inigualable de belleza, una vez he conocido que no podría distinguirse la majestuosidad de la nebulosa sin la negritud que le rodea.

Sin título

Derramamos en la celle
las lágrimas
de nuestros amigos
que partieron
a esta guerra de cenizas
una cruz en llamas
es un corazón que desangra en el holocausto
una trinchera de hojas secas
mientras el soldado desconocido
ve caer las flores del guayacán.

Miss Sarajevo

Suenan la bombas
aquella rubia que vi en esa revista corre despavorida. La ciudad está en ruinas. Las bombas caen del cielo anunciando un final. Se acaba este siglo y ella refugiada en las ruinas mira con lágrimas en los ojos hacia La Meca. Lanza una plegaria a sus ancestros, quienes se hacen cenizas en la plaza de Sarajevo.

El sueño del general

titulo: el sueño del general
tecnica: dibujo hecho en paint
fecha: 2008
autor: pipe zappa

Siniestra

¿Podría indicarme cómo llegar a su casa desde la vieja estatua de René Higuita? No sabía quién era el tipo, así que dude un instante antes de empezar a hablar. El hombre se encontraba en el barrio en el que había crecido, y esto evocó imágenes saturadas de luz: tardes solitarias en las que recorría con mis manos la reja del pequeño patio, disfrutando de la temperatura de las baldosas calentadas por el sol y detallando con sosa paciencia el sonido de los pájaros y los buses.

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Nº 60 (Serie "No future for me")

Baila con murciélagos
Le canta a la lluvia acida
Su cuerpo convulsiona
Es la eterna sombra que se sale de sus fauces
Sigue con sus tentativas de muerte
La que susurra en sus labios
La que nos canta en el banquillo de acusados
Probando sonido
Paredes rayadas con orgasmos
Gritos que aturden a los cadáveres.
Paginas que limpian la sangre que sale de tu boca cuando cantas
Alabanza a la noche oscura
Harapos
Muñeca de porcelana desnuda
Grito
Estridencia
Comunión en el pasillo del hospital psiquiátrico.
Estribillo para este concierto subterráneo
Con delirio maquilla a la muerte
Que ha venido
A bailar con nosotros en esta guerra de ruinasA robarme un beso en el brutal grito.

No admires a la luna

Ella está alta en la noche que prefieres
ella está brillante en la hora que elegiste,
pero no admires a la luna
que es simple materia dispuesta por el señor;
admirate a tí misma Vanessa,
gracias a tus ideas se concibe la Luna:
¿qué sería de ella sin tus ojos,
sino simples sólidos únidos por la nadidad?
Vamos querida a un umbral sin pradera
vete hasta el cielo y ridiculízalo,
porque él es solo materia
y tu la suma de los sentidos que le realizan;
vamos pequeña hasta lugares sin camino
y ríete de la muerte si acaso te saluda,
porque la vida es solo muecas para la parca,
porque bailar es sonrojarse frente a los renglones,
porque eres bella vanesa...
bella como un loto en una avenida,
más siempre llamativa para los demonios
que creen que te burlan cuando tu los burlas

Ríete vanessa de la indeseable
porque saltas sobre mesas de aluminio
mientras lloran las gardenias en Abril
cuando los carros eluden autopistas
tu nariz se encoge por tu sonrisa;
ríe bello riñón camarada,
porque te esperan días para ridiculizar la nada,
ríe porque te quiero y soy conciencia,
ríe porque estoy ebrio y te quiero,
ríe porque fuiste nirvana
de un nicho de deseos impensados

Ve a la caza de tus sueños Vanessa,
y encierra en el cielo tus ilusiones;
no admires nunca a la luna
porque ella es solo materia.

El prinicipio de la caja borracha

Lloro por una mujer. Lloro por una mujer en medio de la confusión de mis reflejos. Mis reflejos se ven entorpecidos por cuenta de chorros provenientes de la felicidad de una hinchada a la que no pertenezco directamente. Creo que son suficientes razones para empezar a contarle a uno o dos abstractos -o pretendidos tales- un par de cuitas respecto de las emociones que me embargan. He aquí la caja borracha abierta de poesía, o la caja abierta borracha de poesía, o la poesía abierta borracha caja, o como sea que iba esta cuestión. Bienvenidos.