La Caja Borracha de Poesía Abierta

Poesía abierta significa conmoción. Semánticamente, está cerca de alguna definición pretendida de arte, pero no aspira a la vanidad de tal término. Poesía abierta es distracción sublime, es aservo de manifestaciones de insatisfacción, es expresión estética inscrita en linderos amplios del juicio sobre lo bello.
¿Qué se saca de una Caja Borracha de tal cosa? Haga usted la prueba, que lo ácido no va a pelarle la mano, que de pronto sí el ojo, y si nuestros humildes girones llegan a feliz efecto, el espíritu.
Bienvenidos. 713

LAS MUTACIONES I

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"como monstruos engullimos todo lo que nos apetece y luego lo escupimos cuando ya no nos sirve"

Suceden casi por radiación, cuando el sol estornuda y los huracanes son más Fuertes,
siempre hay una ola que no nos favorece, así somos las especies en vía a la extinción...

Materialistas-utilitaristas-autómatas... la lista es larga.
Ahora entiendo porque la gente se vuelve loca, Efraím Medina.

No te preocupes, no es culpa tuya, la culpa es de los sentimientos que mutan,
somos ciclicos, cíclicos posmodernos y cambiamos de posición astral
nos mudamos de cuerpossobrevivimos a todos los climas.
Y sin que lo pensemos, en tantos oficios en que nos ocupan, se nos va la vida...
se nos ha permitido llorar todo el malestar de este mundo, algo nos afecta y queda....

La esperanza es la más alta de todas las mentiras...


X-Bastardust

Vulnerabilidad

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Golpes de mazo calientes en mis costillas
y aun así desearía hablar con vos,
padre de abandonados dolores en mi costado;
no me mirés así, como si no te dijera nada,
que mis manos de pintor no conocen lenguaje de señas
ni saben dibujar el rostro del silencio.

Tampoco reproduciré la expresión con que callas
porque con nuestras palabras ausentes tenemos suficiente
espacio vacío en nuestras maletas
que esperan irse lejos como nuestros pasos, cuando doblan la esquina
se cuelan por callejuelas de universos no simultáneos,
y por aceras innombrables.

Mas no creás que si te reto es porque no soy de carne
sinó porque quiero sentir tus recuerdos sobre los míos
resollando la pasión de un instante redentor
en el que olvidemos nuestros nombres,
y nuestros tiempos.

Soy vulnerable como tu pálpito,
pero prefiero encarar tu sístole
que no experimentar tu diástole.


[Cantaleta a dos manos de 713 y Pipe Zappa, 1/11/11]

ANICCA (I)

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Aquello que veo pasará,
y puede que mucho de lo que he visto
ya sea eco sin identidad,
pues el tiempo se arma con dos ideales y un sólido:

lo que es
vino
y se irá.

También soy como el agua:
paso por delante de las cosas,
como cabello sudoroso excitado por la música,
o apacible cuando mis átomos se ordenan
como si fuera piedra milenaria.

Por mucho que me esfuerce en dejar un testamento
seré en toda cosa en que me haya reflejado;
pero también mis reflejos pasarán,
reunidos con el polvo de los huesos
del primer anfibio.

La molécula que me contiene
envía ondas hacia la infinitud sin márgenes
donde otro presente soñará otro futuro
y otro pasado ya pasó;
yo que no tengo la fuerza para retener nada
experimento la nostalgia que no solicité,
así como no solicité venir,
y así como me resisto algunas veces a irme.

Soy lo que soy
porque el mundo es lo que es,
la seguridad de que puedo controlar algo
alimenta la ilusión que obnubila la verdad.

No hay cosa hablada que no llegue a bruma
ni desarrollo que evite lo inevitable.

Morirse

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No entiendo lo que quieren decir. Se me ocurre que puede ser como vestirse de negro, pues mi abuela y mi mamá y mis tías vienen vestidas de negro y me vistieron de negro a mí. Adentro del cajón me dicen que está el cuerpo del tío. ¿Qué le va a pasar? Mi mamá me dijo que los gusanos se lo van a comer, pero que él no va a sentir dolor. Eso no puede ser cierto. La única explicación es que lo que está en el cajón no es él, porque entonces le dolería.

Pero yo corrí y me asomé saltando mientras el padre hablaba y la gente lloraba, y en efecto era mi tío Jairo. Ahí está dentro con sus bigotes menuditos medio canosos, que se hacen para los lados cuando se ríe. La gente se debe sentir muy contenta cuando el tío se ríe y mira por el espejo para atrás mientras les pone conversa. El tío Jairo es un maestro para poner conversa, y la gente siempre termina contándole sus cosas. A mí me gusta oírlo hablar con las personas en el taxi, porque así aprendo palabras. A veces la gente no se monta porque yo voy ahí, como si tres quedaran muy estrechos atrás o mi tío y yo les fuéramos a dañar el rato. Cosas que uno no entiende, como esto que me dicen, que mi tío no va a sonreir más: le he contado a mi mamá lo que pienso del bigote del tío, y se ha soltado a llorar con más ganas de las que tenían antes. Las salas de velación –así me dijo mi tía Marta que se llamaban estos sitios- deben ser como guarderías para adultos.

Yo me acuerdo que en la guardería era antes como acá. ¡Como hemos cambiado los niños desde Enero hasta aquí! Antes llorábamos por todo y le hacíamos el rato difícil a la profe. Yo veo que El Padre es como el profe de esta guardería, porque anda por aquí y por allá entregando consuelo. Sin embargo, algo pasa, porque la gente no se pone contenta. Una de dos: o el padre no es buen profe, o los adultos son niños muy resabiados. En todo caso, yo por ejemplo el primer día de guardería no me quise salir del salón, y solo con un vaso de Milo me pudieron calmar, porque yo tomo Milo mientras veo las novelas con mi mamá y mi tía. Le he dicho a Alicia la de mi tío Jairo que tome Milo en vez de tinto a ver si se anima, y también se ha largado a llorar con más fuerza.

Al otro día

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Ahora como siempre el suelo detiene mi caída, pero siento como nunca que las curvas en el espacio-tiempo me están succionando hacia la nada en que habrá de convertirse toda materia.

Anoche en cambio flotaba, pues tu influjo me hace liviano, y como un globo de baja altura, surqué la autopista nocturna alentado por mi llama, mientras dibujos alegres translucían mi piel, y podían verse mis átomos chocando entre sí, liberando el impulso de la piedra, incrementando la energía.

Me pregunto si el brillo que me regalas, generándome un apego apenas un segundo después de saberte cierta, tiene un par en ti, y entonces me alumbras desde el reflejo de tu propia luz, y ni en ti ni en mi se origina realmente la magia.

Viaja desde lugares recónditos, y se atrapa al vuelo en la noche en que hierven alcoholes y mi sangre necesita derramarse para libarte. Esta tarde solo tengo recuerdos y esperanzas, ídolos que hacen de mi altar un juego de superchería erótica; y encandilados, mis ojos no se dan cuenta de que otras fuentes impulsan otras energías. Cerraré los ojos, y remojaré en la estela de sopor del sol menguante la sensación de tu cuerpo.

Nube con aspecto tétrico

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Repto por un prado en bicicleta
y un canario desde el cielo
me lanza amables flechas de melodía
que respondo sonrientemente,
y el canario gira en el aire
dibujando una espiral.

El centro de la espiral enfoca el cielo:
inmenso lienzo de gases
Sobre el que las nubes dibujan prodigios.
Cuando sigo el vuelo del ave
se ve una nube que me mira
con una cara aterradora de fantasma.

Entonces me pregunto por el sentido del ceño de la nube.
un par de breves visajes de aguacero
alcanzan para darle a una nube gigantesca
el porte imponente de un guerrero nórdico.

En esas la tarde cae tras la nube en forma de mantel de seda anaranjado
bajo cuyo influjo de luz
los bordes de la nube se colorean de oscuridad.
No puedo saber si tal oscuridad es lluvia
pero me inquieta el hecho de que apareciera con la luz.
Ahora la nube es una mota de algodón gigantesca
hinchándose de solidez por todas partes.

Y empieza a llover sobre mis ojos desnudos para el cielo
pero la lluvia me toca con tanta placidez
que no puedo renegar del momento
y siento que aquellos visajes de ojos enojados
eran el bigote de un ruso tras un trago de Vodka
o dos águilas batallando para salud de una ardilla…
o un anuncio de lluvia
que me estaba tomando demasiado en serio
por alguna aversión que eventualmente tiene el ánimo
a la vía por la que ocurre el tiempo.

Bajo mi cara recién lavada en el canto de las gotas
alzo con un gesto sonriente mi bicicleta
y salgo dando como puedo tumbitos de felicidad
mientras sobre el mundo entero cae una tormenta.

Incomprenderte

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Tus dedos tocan mi abdomen,
se trasladan las yemas a la felpa.

Tu boca cuando la beso

besa
sonríe
respira
y besa.

Surcan mis dedos tu piel,
trazan estelas de luz en la noche que te recubre.

Mis brazos agarran tu cintura como a un viejo árbol
y bailas una marejada de sutiles contoneos.

Me dices con tu voz,
menos sabia que tu cuerpo,
que quisieras estar conmigo
y que no quieres hacerlo.

Cristales llovidos cubren mis ojos.

Te veo naufragar en jardines exteriores:
tu cuerpo me nombra callando,
tu mente calla y se hunde.

Cosa de adultos

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5 niños con nombre se reúnen en la escuela durante el descanso. Este año no están juntos en clase, pero el beat de sus corazones empieza a uniformarse cuando faltan 15 para las 10. Lo que planean no es poca cosa: hay que vivir la noche, porque los adultos quieren ocultarla. Con mayor o menor diligencia, sus padres o tutores les han dado a todos las mismas razones: que la calle no es para los niños, que tarde en la noche pasan cosas malas, que corren peligro después de cierta hora.

Algo tiene la noche que los adultos la ocultan. Sus ruidos son una sinfonía de incertidumbre que, si un día asustó, sospechada lo suficiente en sesiones colectivas de intercambio de lonchera, ha terminado por seducir. Han comprendido a priori que juntos no pueden moverse, pues los descubrirían muy fácil. Entonces hay que raptar sigilosamente por las calles, registrando los sucesos y relatándolos en tiempo real al resto del clan. ¿Cómo hablar sin palabras? La noche contiene sus propios lenguajes, entonces hay que camuflarse en alguno de ellos.

Tomates

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Inane, me abro el torso y solo hay dos tomates en la parte baja de mi abdomen. Me recorre un frío solitario que busca acomodo en algún lugar, encima, debajo o entre los tomates. A veces duerme cerca del cuello, y siento que tengo algo para decir, pero solo me dan ganas de hablar de tomates. Otras veces se ubica a un costado, entonces me pregunto dónde queda mi corazón, y descubro que aparte de tomates tengo un corazón en descomposición en la parrilla de encima de los tomates. Abro el congelador y allí está mi cerebro. Sorpresa: está congelado. Con el corazón podrido, y el cerebro congelado, vuelvo al principio, y no me quedan más que los tomates. 

Mejor me hago una ensalada antes de que se echen a perder.

10:30 pmBridge

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By X-B

To Zapft Soldier

i´m going on the last train looking for a starry night
on the dance floor dancing with myself.:

boys and girls with extra-hormones
not satisfied with 7 senses
are lurking for a new pairing between souls

I stay on the lookout
at the door´s perception
until the early morning ...

imaginary soldiers scrambling to repair the world /than fools destroyed/after many lost battles.:

Enjoy your day licence as last!
take advantage of your bail
making friends during the trip
who never see again...


I´m looking for my emancipation
through the otherside of the coin.

Some wise man said that the die is cast
Australia is far from here and just met this week!
I´m flying...

Humans can not do anything else..

Why do i need feet if I Have wings To fly?