"El arte no tiene que ver con la moral"

Debora Arango. Fotografìa de Gabriel Carvajal.1946

Domingo por la mañana. La ciudad comienza a reponerse de su bacanal nocturno. Adentro en la gran catedral el sumo sacerdote santifica el nuevo día con un sermón inquisidor, las señoras de bien con sus collares y trajes de Junín cumplen al pie de la letra la penitencia. Afuera las aceras son cama para aquellos que se las arreglan con la resaca, las prostitutas dibujan sus labios de rojo rubí en el espejo que guardan en sus pechos, los músicos afinan su voz aguardentosa, y los exiliados bajan de la montaña en romería a resguardar sus sombras del atardecer de plomo. Son dos ciudades las que se levantan ante los ojos del libertador de bronce, bella es Medellín con sus eternas contradicciones, son sus calles paso de procesiones aromatizadas con aguardiente. Una mujer retrataría esa sórdida belleza, la eterna primavera de flores secas. Con gran valor plasmo su vida sabiendo las consecuencias que ese pincel iracundo traería.

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La Cantaora

Titulo: "Canto"
Autor: PipeZappa
Tecnica: Dibujo hecho en paint
Fecha: 2008




Canta la dama:
Cuando la marea baja
Arrastra las perlas que escupió
La amante del pirata.

Ese vozarrón que me sabe a ron
Me huele a canela
Ella dibuja las alas de las mariposas muertas
Dama furtiva del lago dorado
En sus aguas
Los hombres al filo del sol
Ven flotar el llanto de una madre
Que perdió a su hijo
Rio de la patria
Aguas que desangran
En las manos del navegante varado.

Y vuelve la dama a cantarnos su historia:
Los hijos de Matilda se fueron a buscar la perla,
El gallinazo voló bajo las aguas
Y los muchachitos a deambular se fueron
Hay Virgencita
Hay virgencita
No llores
No llores
Somos tus hijos
Eso lo sabemos
Y nosotros con la voz entrecortada
No hemos terminado
De secar las lágrimas del Salvador.

Dados de Baja

Titulo: "Retrato Oficial"
Autor: PipeZappa
Tecnica:Dibujo hecho en Paint
Fecha:2009

Sentado en un trono de bejuco esta el anciano, viendo con lujuriosa envidia a los amantes besándose tras las ramas. El whisky, esa agua turbia que bañaba la trinchera, es su compañero fiel. Un trago amargo bebe el antiguo servidor de la patria. Alas de gallinazo refrescan sus resecos parpados Y a las moscas puso a marchar en el vacío. El tocadiscos que le robo a la viuda alegre lee una espiral roja. Centinelas son las puertas roídas por el comején. El patio de raíces se baña con la cagada de las palomas y el distinguido anciano sonríe al ver tan soberbia escena.

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Retrato hablado

Bueno, háblenos del sujeto señorita. Le decía el agente a Marlene, mientras se quedaba fijo mirando su brisa juvenil. Y es que Marlene era un encanto de mujer, me lo contaron luego con añoranza dos admiradores suyos que encontre en un antro. cuando la veían fumar por los pasillos se olvidaban de la buena reputacion del colegio, al diablo con eso, soltaba unas bocanadas estremecedoras. Esas piernas causaron sensación en el 11.02 .Todo un descreste de imaginación para los manes que como si de una romería se tratase, declamaban versos eróticos en torno a su figura. El mismo Miller hubiera guardado compostura al escuchar tales sueños húmedos. Marlene, les dibujaba una sonrisa picara cuando pasaba por su sombra. Ya se imaginarán su reacción , benditas cosas esas que causa el encierro.

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Relación de la vida y muerte de Ramiro Vásquez

Antiluviana, vieja e incondicional, desaprobaba la situación con la cabeza dándole la espalda al camino. Sin embargo, no interfería en lo que sucedía con su patrono. Un pequeño vendaval arreciaba sobre cada piedra del sendero de la virgen, que no favorecía a muchos cristianos desde la masacre de Santa Gema. El rostro de la madre del mesías estaba salpicado de pantano, y los escapularios que sostenía en la mano tenían ya varios baños de sedimento. Al lado de su mula, la sabia e incansable, el mismísimo Putas de Santa Gema, Ramiro Vásquez, arrojaba un gemido sordo, insuficiente pero comprensible en vista de las manos que oprimían con ímpetu su garganta. Aquello sonaba más a pareja en matorral que a estrangulamiento, y la mula apenas resoplaba para suscribir el concierto que se armaba entre hojas, lluvia, viento y jadeo. 

33 años atrás el olor frío y verde de la madrugada revitalizaba con fuerza nunca revisitada las esperanzas puestas en tela de juicio la noche anterior. El viento helado de la sugerencia del día se turnaba con el humo de la aguapanela caliente para invadir los pulmones prestos a conseguir el jornal a punta de granos de café; y daban ganas de rosar el pasto, agachar la rama y ahuyentar sancudos con el humo de un cigarro aunque no se fumara por placer ni un pucho. Justo antes de la hora de almuerzo, y como si fuera la piel del jornalero una alarma programada, la comezón adherida a la piel por el sudor mugriento como la pura tierra no dejaba trabajar más. Un par de horas después de soltarse el tarro de la cintura, la noche empezaba a arropar las montañas. Y era hora de salir al pueblo. 

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Baile locuaz

Previo a esta lectura, quiero aclarar que el autor de tal nota no se preocupó por limitarse en detalles con el idioma. La siguiente amena conversación es fiel a lo que me dictó la locura en mis adentros. Cualquier semejanza con la realidad, es algo que no te contaron tus padres.

Habíamos acordado la cita en el Salón Málaga el sábado a las dos de la tarde. Buena hora para citar a alguien en Medellín, mejor aun si es después del almuerzo. Hay que admitir que mi espera es algo impaciente y mas con la impuntual fama de nuestro contertulio . “No le rinde cuentas a nadie” me decían sus amigos quienes atentos me escribían una carta semanal, la cual llegaba sagradamente a mi retrete. Omitiendo aquellos prejuicios previos a conocer a alguien, detallé el lugar de encuentro. Música vieja, la que bailaban mis abuelos y cantaba mi padre recordando sus años de infancia furtiva. La María Callas, con su fino rostro griego colgado en una pared blanca afina su canto para acompañar el baile del fantasma que merodea la mesa del billar. Soy el único joven allí presente. Los viejos ensimismados cantaban el largo penar del ron. Una tarde en aquel lugar, vos solo, sin hablarle más que a las botellas que se van quedando vacías sobre la mesa, tiene un encanto digno de cualquier evocación. Ya me hice a la idea de que mi amigo imaginario no iba a venir. Así que mirando de soslayo la calle, me hice a la idea de recitar el pasodoble de esta corrida infernal. Pero para sorpresa de mi mismo, cuando alegre me disponía a hacer mi monólogo, llega nuestro invitado.

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Número 83. (serie No Future For Me)

Nos jartamos todo el vino
Y los vecinos quieren lanzarse sus bombas
En el palacio comulgan los generales
Y en el cuartel lloran las viudas
En el palacio beben agua bendita
Y sediento muere el poeta
Perdemos la cabeza tras la reja dorada
Bailamos con las sombras de mugre
Nos bebimos la lluvia
Ella limpia nuestro cuerpo
Demacrado
Lacerado
De toda culpa
El delirio nos salva mientras puede.
Izamos la bandera sucia
En un mapa de ramas secas
Yo Dibujo el grito del caminante
Persiguen mis manos
Borran mi penar del suelo
En el palacio no pasa nada
Se coronan con el laurel del bicentenario
Y al caído
Lo recuerdan
Con una corona de flores secas y muertas.

Peso Pesado

TITULO: Peso Pesado
TECNICA: Dibujo en Paint
FECHA: 2008
AUTOR: PipeZappa

La dama blanca

Retrato de Carolina Cárdenas Núñez “Oleo sobre lienzo. De Francisco Antonio Cano. 1930.

Pasando por la exposición “ante tus ojos, Francisco Antonio Cano” llevada a cabo en el museo de Antioquia para conmemorar al primer artista profesional en Antioquia y cerrajero de la modernidad para nuestro arte, me encontré con una mujer enigmática. Los detalles de nuestras vidas quedaron por completo en el olvido para simplemente mirarnos. Pálida es su piel, resplandece ella sobre esa fina pared roja, su rostro es delicado como un preludio a un concierto de invierno. Su cabello dibuja unas sensuales curvas al igual que el blanco vestido que lleva puesto, descubriendo algunos rasgos de su silueta. Su pose es quieta, mas no rígida porque en la frescura de su rostro se dibuja un movimiento en sus labios que invitan a guardar silencio y dejar las palabras para otro día, afuera en el jardín o en algún sueño.

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El performance

No había pensado ver algo así en el Jordán. Vi una casa de teatro cerrada cuando venía hacia el parque, pero un performance me parecía mucho para un pueblo tan pequeño. Entraron bailando y mugiendo histriónicamente, con una teatralidad exagerada pero no desagradable. La gente, como si conociera de antemano su papel, se quedaba petrificada ante las insinuaciones de los actores, tan repugnantes y asombrosas que los accionistas vieneses se hubieran escandalizado. Personificaban rarezas de todos los géneros, posturas, colores, mando y sumisión posibles. Toda una comparsa de engendros de unos 20 teatreros. Realizaron el happening por todo el parque y salieron calle abajo. Una vez los hube perdido de vista, le pregunté a un anciano que estaba a mi lado cada cuanto ocurría esta marcha, y me dijo que solo una vez al año; le pregunté quién dirigía la casa de teatro, y me respondió que esta la habían cerrado hacía años porque nadie se interesaba por el teatro.

De cara al firmamento

Con una lupa de cara al firmamento
me dediqué a sondear la mediocridad

solo 19 años bastaron
para que mi mirada llegara
tras la nebulosa cabeza de caballo
tras millones de repeticiones de la misma estrella
tras la oscuridad, la luz, y su mezcla;
se pensará que vi a dios
danzando entre susurros del vino
lanzando dados de infinitas caras
o caminando en círculos por un salón vacío

pero no es así
porque al final de todas las cosas
estaba yo con una lupa.

En la rivera

Te balanceas
en una hamaca de fuego
bajo las hojas del tamarindo.

La brisa agita tu sexo
y vos ahí tendido
escribiéndole poemas a los pescadores
quienes al mediodía llenan sus botes
de espinas y camándulas de lodo.

Te balanceas
y tus manos acarician las piedras
Te pierdes en la rivera de la luna
Me miras ahí,
invitándome a dibujar tus caricias,
y yo te veo cuando las hojas secas
flotan en el río de barcos fantasmas.

Poeta

He escrito tantas confesiones
como tantas lágrimas derramadas
sobre el rió de adobes,
y aun así,
no se si soy un poeta.
No se que dirán mis amantes,
pero de ellos me despido
con una balada en el pantano.
Las musas en mi presencia
bajan borrachas
anestesiadas con la luna intravenosa.
La luz,
la que alumbra mi plegaria,
no es el fuego eterno del Olimpo
es el sórdido grito de un bar.
Y aun así
con semejante delirio
no se si soy un poeta.
En la fogata escribo mi epitafio
y escucho las predicciones de mis amigos
y aun así,
no se si soy un poeta.
Mi nombre
no esta tallado en la blanca piedra
esta diluido en la sangre de tus labios
que seran eternos.
No escribo con laurel
ni adormecido en una columna adornada,
escribo con un espejo sangrante
encerrado en una maleza de maniquìes,
y les toco sus manos
esperando que vean mi sexo
y aun así,
no se si soy un poeta.
o ¿qué dirás vos?
ahí
contemplando mi esquizofrenia
no hablas
no hablo
pero ambos sabemos
que no hay mejor poesía que el silencio
y aun así,
no se si soy un poeta.

Óleo sobre terciopelo

Escribir sobre arte es un poco complicado, es como bailar un tango en un campo minado.
Es un poco exagerada tal analogía, incluso el que esté leyendo tales lineas se preguntará en sus adentros ¿bueno por qué entonces la joda ? Bueno, asumo el riesgo, solo la idea de bailar a Gardel en una pradera que explota me parece algo romántica. Riesgo es el acto de creación porque el artista no solo se enfrenta consigo mismo sino también con esa mirada observadora de las sombras que dibujan sus manos.
¿Por qué óleo sobre terciopelo? tal vez cuando has besado a alguien notas que esa lágrima roja que se dibuja en su labios suaves invita a la contemplación. Óleo en estos casos es esa lágrima, aquellos labios son el terciopelo. Una atmósfera contrastante, de por sí el arte en toda su búsqueda genera un contraste.
Como si de una penitencia se tratara cada domingo les enviaré una nueva misiva. De pintura, dibujo, escultura, fotografía y performance así como de otras plegarias les estaré hablando. Porque el arte es también una Caja Borracha, llena de enigmas, la de Pandora también dirá el aficionado a la mitología griega. No siendo mas me despido. Si por alguna razón no dan con el paradero mío solo les sentencio de una vez que fui en el atardecer a dibujar a la dama roja que se fue a bailar con Gardel para luego hacer cenizas sus sombras.

pipe zappa.

Encuentro fortuito en la escalera de Escher

Retrato de Pipe Zappa, manosiado en Photoshop.

¿Se darán un beso mi sordidez y mi tranquilidad? Aunque a esta altura ya la pesadez aparezca molesta, y el 7 que pretendo imperante se bata con el lastre del 13, hallo en la obscuridad una fuente inigualable de belleza, una vez he conocido que no podría distinguirse la majestuosidad de la nebulosa sin la negritud que le rodea.

Sin título

Derramamos en la celle
las lágrimas
de nuestros amigos
que partieron
a esta guerra de cenizas
una cruz en llamas
es un corazón que desangra en el holocausto
una trinchera de hojas secas
mientras el soldado desconocido
ve caer las flores del guayacán.

Miss Sarajevo

Suenan la bombas
aquella rubia que vi en esa revista corre despavorida. La ciudad está en ruinas. Las bombas caen del cielo anunciando un final. Se acaba este siglo y ella refugiada en las ruinas mira con lágrimas en los ojos hacia La Meca. Lanza una plegaria a sus ancestros, quienes se hacen cenizas en la plaza de Sarajevo.